一池荷风，吹皱夏日的诗

梁桂玲

　　清晨的露水还坠在荷叶边缘时，我遇见了这池荷花。

　　不是江南园林里规规矩矩的荷塘，也不是诗词里“接天莲叶无穷碧”的壮阔。这几株荷就生在老巷深处的一方浅塘里，周围缠着爬满青苔的石栏，偶尔有麻雀落在枯荷梗上，抖落几片去年的残叶。

　　新叶是最嫩的绿，卷着边儿像被谁折过的信纸，藏着没说出口的话。盛放的荷花倒不羞怯，粉白的花瓣舒展着，露出嫩黄的蕊，风过时轻轻晃，像怕惊扰了塘底的鱼。有朵半开的最是有趣，花瓣只展开三分，像小姑娘用手指撩开帘子，偷偷看外面的世界。

　　正午的阳光烈起来，荷叶便成了最好的伞。水珠在叶面上打转转，滚到中心又滑下来，溅起细碎的水花，惊得躲在叶下的蜻蜓振翅飞走。这时再看那花，反倒添了几分倔强——明明被晒得花瓣微微发蔫，却依旧挺着腰杆，不肯低下头。

　　傍晚去拍时，暮色给荷叶镀了层金边。有朵花谢了一半，露出青绿色的小莲蓬，像缀满珍珠的小话筒，仿佛在对晚风中归来的蝙蝠说：今天的故事，就讲到这里啦。

　　原来荷花从不是只有“出淤泥而不染”的清高。它藏着夏日的柔软与鲜活，藏着阳光的温度、露水的清凉，藏着一整个季节的从容——该开时尽兴，该谢时坦然，把每个瞬间都过成独有的风景。

　　就像这组照片里的它们，不必与别处的荷比姿态，只在自己的方寸天地里，把夏天过成了诗。