【无论走多远，故乡的风景总是最美的画 】

牵手

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视频：牵手制作

　　列车碾过铁轨的声响里，我总在恍惚间听见故乡田埂上的风声。那风裹着麦香，卷着蛙鸣，掠过晒谷场的竹匾，拂过老屋的木窗棂，像一幅被岁月浸得温润的水墨画，无论我在异乡见过多少霓虹璀璨、山海壮阔，这画卷总在记忆深处，愈发清晰。

　　年少时总觉得故乡太小，小到装不下蓬勃的向往。村东头的石桥是世界的尽头，桥下的河水年复一年绕着村子流淌，仿佛永远走不出那道弯。春天里，油菜花把田野铺成金色的海洋，我却嫌它俗气，不如画册里的郁金香名贵；那时总想着逃离，以为远方才有更美的风景，直到真的背着行囊，穿过山河湖海，才在某个加班的深夜，被一碗速食面烫红了眼——那味道，怎么也比不过母亲在土灶上煮的红薯粥，粥里浮着几粒红枣，甜香混着柴火的气息，能暖透整个冬夜。

　　在异乡的超市里见过包装精美的柿饼，油亮的糖霜裹着果肉，却总想起外婆屋檐下的那串。霜降过后，外婆把晒得半干的柿子串在竹杆上，悬在房梁下，任由北风一遍遍吹过。柿子渐渐缩成暗红色，表皮渗出细密的糖霜，像裹了层月光。放学回家踮着脚摘下一个，咬开时软糯的果肉混着清甜，连指尖都沾着蜜。那时觉得这不过是寻常吃食，如今隔着千里，才懂那蜜里藏着故乡的阳光与风霜。

　　人这一辈子，或许就是在不断出发与回望中前行。走得越远，看过的风景越繁华，越懂得，故乡的风景从不是刻意描绘的盛景，而是藏在烟火里的真。它不在名山大川的壮阔里，而在母亲唤你回家吃饭的声里，在爷爷烟袋锅里冒出的袅袅青烟里，在每一条走过无数次的田埂上，在每一个梦里都想回去的老院子里。

　　无论走多远，看过多少风景，故乡的那幅画，永远是心底最美的珍藏。因为那里，有我们最初的根，有最暖的人间。