<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">芙蓉镇风韵</b></p><ul><li><b style="font-size:22px;">长途汽车在湘黔古驿道尽头停下时,山雨正细得像一缕缕银丝,从青瓦檐口挂下,一直垂到青石板缝里的青苔上。镇口那座旧牌楼,在雨幕里微微发亮,“芙蓉镇”三个斑驳的隶书,还留着古华先生题写的墨迹。三十年前,他在小说里写:三面环山,一溪中流,地势如一朵半开的木芙蓉。如今我循着他的句子而来,仿佛不是游客,而是迟到多年的书中人。</b></li><li><b style="font-size:22px;">芙蓉镇位于湖南省,湘西土家族苗族自治州,永顺县,地处武陵山区,以土家族为主。三面环水,距凤凰城七十多公里,属于国家4A级旅游景区。</b></li></ul> <ul><li><b style="font-size:22px;">雨停了,暮色像被水晕开的淡墨,把吊脚楼、木排门、封火墙一层层浸染。我踩着被岁月磨得发亮的石板,听见脚下嗒嗒回声,每一步都像踩进古华的章节。青石板,板石青,青石板上钉银钉。这是小说中五音姨卖米豆腐时的俚曲。如今巷子深处,真有五音姨的后人,一个鬓角花白的老妪支起煤炉,铜锅里汤汁翻滚,米豆腐切成骰子大小,浮浮沉沉。</b></li><li><b style="font-size:22px;">夜色更深,一户户吊脚楼亮起了灯。木窗棂里漏出暗黄的光,落在窄巷,像一排排停泊的舟。檐下晾着豆豉、腊肉、红辣椒,雨滴偶尔坠落,砸在竹篾上,嗒的一声,像岁月翻页的轻响。我伸手摸墙,黄土夯的墙体渗出冰凉水汽,指缝里夹住一粒细小的沙,也许它曾是土司城墙的砖,是土改时砸碎的地契,是改革后第一批私营业主粉刷的新泥。古镇把记忆碾得粉碎,又悄悄掺进每一道砖缝。</b></li></ul> <ul><li><b style="font-size:22px;">翌日天未亮,我被一阵轰隆隆的水声唤醒。推窗,只见镇后的悬瀑像一匹白练,从百丈高的崖头跌落,碎成万斛珠玉。古华写它“春如白绫,夏似奔马,秋曳罗纱,冬悬冰剑。”此刻正是夏汛,瀑布果然像千万匹鬃毛飞扬的银马,踏破崖壁,直扑镇脚。</b></li><li><b style="font-size:22px;">我赤脚踏上栈桥,桥下是酉水支流,当地人称“芙蓉溪”。溪水被瀑声震得微微发抖,却清澈得能照见自己的魂。对岸岩壁长满野芙蓉,晨风里花冠轻颤,像少女偷看情郎。古华在书里写:“芙蓉花最懂害羞,一开就红到耳根。”我摘下一瓣贴在掌心,露水凉津津,像一滴隔世的泪。</b></li></ul> <ul><li><b style="font-size:22px;">沿溪北去,木楼渐稀,山势愈见陡峭。我循着石板路爬上半山腰的圩场。古华写“圩场是山里人的日历”。今日逢六,正是赶集日。山民从四十八寨涌来,背篓、斗笠、蓝布衫在盘山路上连成一条蠕动的青蛇。圩场中央,一排杉木搭的棚架撑起阴凉。棚下卖草药的苗家阿婆把何首乌、七叶一枝花摊成五彩的河;卖竹篾的侗家汉子,用篾刀削出薄薄的簧片,一吹吱溜一声,像给山风安了舌头。最热闹的是腊肉摊,整只猪后腿悬在铁钩上,表皮被柴火熏成琥珀色。</b></li><li><b style="font-size:22px;">圩场边缘有座废弃的吊脚楼,门板歪斜,窗棂长出青草。门口木牌依稀可辨“国营芙蓉镇饮食店”,竟是胡玉音当年卖米豆腐的旧址。我踏进去,灶膛冷灰、铁锅锈蚀,案板上却留着一行用刀尖划的小字:“活下去,像牲口一样活下去。”那是秦书田劳改归来偷偷刻的。</b></li></ul> <ul><li><b style="font-size:22px;">傍晚,镇中心的古戏台亮起汽灯。戏台建于乾隆年间,木柱上的楹联早已被香火熏黑,只剩“风调雨顺”“国泰民安”八字依稀可辨。今晚唱《刘海砍樵》,花鼓调一起,吊脚楼的窗户齐刷刷推开,黑瓦上人影幢幢,像一场盛大的皮影。我坐在台侧的木箱上,旁边是位拄拐的老者诉我,古华当年在镇里采风,就蹲在木箱上做笔记。“他写胡玉音起早贪黑磨米浆,”老者用烟杆点点后台,“其实原型是我堂客。后来电影里刘晓庆的那口磨,就是我家的。”</b></li><li><b style="font-size:22px;">散戏已近子时。我独自走到镇外石拱桥,桥下溪水映着满天碎星。桥头旧碑刻着“贞节”二字,被藤蔓缠得只剩“节”字半边。我伸手去抠,青苔湿滑,像抠住一段不肯腐烂的往事。</b></li><li><b style="font-size:22px;">清晨,我背着行囊离开。雾从山脊漫下,先淹了吊脚楼的脚,又淹了瓦檐,最后只剩瀑布的吼声在雾里浮浮沉沉,像古镇的鼻息。来到到码头,跳上一只尖头乌篷船。船老大是黝黑的汉子,一看就是饱经风雨那种。竹篙一点,船便离岸。雾越来越浓,镇子渐渐退成一幅淡墨、牌楼缩成一粒痣、戏台浮成一张剪纸、瀑布凝成一根白线。忽有风来,雾里飘来一缕米豆腐的香,我回头,却什么也看不见。</b></li><li><b style="font-size:22px;">船老大忽然开口:“看你文质彬彬的,是作家?”我摇头。他笑着说:“二十年前,古华先生也是这么走的。他说还会回来,结果一去不回。”我愣住,只听他又道:“不过没关系,他把自己留在这儿了。”汉子用竹篙指指水面,雾里一圈圈涟漪荡开,像有人在水中写字,又像有人在永无休止地朗读一本泛黄的书。</b></li><li><b style="font-size:22px;">船出峡谷,雾散了,阳光像千万支金箭射在江面。我摸口袋,掏出那张包腊肉的草纸,发现背面竟印着浅浅一朵木芙蓉,是摊主用雕版顺手盖的。我把它折成小小方块,夹进日记本。那一刻我明白,不是我来写古镇,而是古镇借我的眼,重新写自己。古华把它的血与泪、歌与哭写进小说;瀑布把四季写在岩壁;阿婆把岁月写在皱纹里;而我,不过是迟到的读者,把他们的故事映进脑海,带向远方。</b></li></ul>