上庐山，与文人墨客对话

张顺彬

　　石阶漫过云雾，像被千年时光磨亮的琴键。我拾级而上，听见松涛里浮着平仄，涧水间藏着墨香——那些曾驻足于此的文人墨客，早把魂魄浸在了庐山的峰峦溪谷里。

　　转过含鄱口，香炉峰云雾缭绕，日光裹着紫烟，雾里含着水气，一阵风卷着酒香扑来。恍惚间见青衫人倚着危崖，举杯邀月，酒液溅在石上，竟长出半壁诗行。“飞流直下三千尺”的吟啸撞在瀑布上，碎成万点银珠。是李白啊，他总爱以天地为樽，把山河酿成醉人的句子。我想问他，当年仗剑辞长安时，是否早预见这庐山的云雾，会比金銮殿的烟尘更懂他的疏狂？他却笑而不答，转身化作一道流光，融进了香炉峰的暮色里。

　　行至西林寺，见寺依山而建，布局紧凑，白墙青瓦、雕梁画栋。墙垣上的字迹已被风雨洇得淡了，却仍能辨出“不识庐山真面目”的苍劲。苏轼的竹杖芒鞋仿佛还在石阶上留着浅痕，他总是这样，于寻常景致里勘破世情。我望着他曾远眺的群峰，横看侧看，远近高低，还是没看清庐山的峰峰岭岭。忽然明白了，他写的哪里是山，分明是劝人跳出执念的清醒。那抹青灰身影立于寺门，衣袂翩然如蝶，轻声道：“看山是山，看山不是山，看山还是山。”话音落时，已随寺钟隐入岚气。

　　往东南行，忽见东篱下黄菊开得正好。陶渊明披着月光，正将一束新菊插进陶瓶。他的布衣沾着露水，却比任何锦缎都干净。“采菊东篱下”的悠然漫过竹篱，惊起几只山雀。我问他，舍弃官场归隐柴桑，是否真的毫无牵挂？他指了指南山，那里云气舒卷，像他未写完的诗句。其实南山一直在心里，就像这庐山，见与不见，都在那里。“心远地自偏”，他说，真正的归隐，从来不在山水间，而在一念清净里。说罢，他扛起锄头，背影消失在夕照下的田埂。

　　五老峰下，古树垂荫，溪水轻吟。朱熹的书声从白鹿洞书院飘出，与松风相和。窗内烛火摇曳，映着他批注的《论语》，字字都透着格物致知的严谨。风穿堂而过，吹乱他的鬓发，却吹不散案上“为学之实，固在践履”的墨迹，那墨迹里，藏着山的静，与思的深。我站在书院外，忽然明白这庐山不仅有诗情，更有文脉。那些在典籍里的批注，早已和山间的清泉一起，滋养着后世的心灵。他合上书卷，望向窗外的星空，仿佛在说，道理如山峰，只要肯攀登，总有企及之日。

　　转过三叠泉，只见九层峭壁，三叠鸣泉，那瀑布飘如雪、断如雾、缀如流、挂如帘。崖边遇一人披着蓑衣，正俯身记录岩石的纹理。徐霞客的游记摊在青石上，墨迹被山雨打湿，却愈发清晰。他的鞋履早已磨穿，眼神却比山泉更亮。“薄暮返寺，漱濯晚餐，体中觉小疲”，他写下的何止是行程，更是对山河最虔诚的朝圣。我问他，踏遍千山万水，最珍贵的收获是什么？他指着游记里的字迹：“行到水穷处，坐看云起时”——天地本身，就是最好的答案。

　　暮色漫上山脊时，我坐在汉阳峰的岩石上。山风掠过，仿佛听见李白的啸、苏轼的叹、陶渊明的吟、朱熹的讲、徐霞客的记，交织成一曲绵长的歌。原来这庐山从不是沉默的，它记得每一个与它对话的灵魂，并用云雾作纸，松涛作墨，把那些滚烫的文字，写了千年，又将写下去千年。

下山时，衣袂间似还沾着墨香。我知道，此后每见云雾，都会想起今日的对话——他们并未走远，他们就在这山的褶皱里，在泉的叮咚里，在每一片飘向远方的云里。诗书墨迹化作了庐山的石、松、云、泉，在每一阵风里，轻轻地说：来此山者，都是归人。