羽毛没有指南针，却懂得往最痛的地方轻轻降落。<br>疼痛是一张被揉皱的纸，<div>羽毛替我将折痕抚平，却不急着展开内容。<br>高温是外放的火焰，</div><div>羽毛是内收的雾气，</div><div>把灼烧翻译成蒸汽，再缓缓升空。<br>我在体内开一间暗室，</div><div>让汗珠充当显影液，把恐惧洗成底片，再曝光成光斑。<br>人生从此多了一条隐藏轨道，</div><div>名叫“慢半拍”，</div><div>所有列车驶过，都先被羽毛轻吻减速。</div> 温柔本身已是低声的爆裂。<br>羽毛替我拆解时间，<div>把一秒拆成三千帧，</div><div>每一帧都留有余白，供呼吸躲藏。<br>噪音不是被消灭，而是被织进羽丝，</div><div>变成背景里的低音提琴，慢慢走音，慢慢走心。<br>热不再是敌人，是酿酒师，</div><div>把焦躁蒸馏成一滴透明的静。<br>当世界继续播放片头，</div><div>我已悄悄学会在片尾曲里起舞，</div><div>没有名字，没有观众，只有汗与风交换暗号。<br>于是所有未竟的句子，都羽化成一句轻轻的——“没事了”。</div>