<p class="ql-block">昵 称：清 心</p><p class="ql-block">美篇号：432810016</p> <p class="ql-block">文 图：清 心</p> <p class="ql-block ql-indent-1">七月的南洋，阳光像融化的黄金，稠密地流淌在槟城的每一寸土地上。我拖着行李箱走在亚美尼亚街上，滚烫的石板路透过凉鞋灼烧着脚底，空气中弥漫着一种奇异的香气——那是椰奶与香茅在热浪中交织的气息，是娘惹菜无声的召唤。汗水顺着脖颈滑落，我却在这陌生的街头忽然驻足，恍惚间仿佛听见了百年前那些身着可峇雅（Kebaya）的娘惹们在厨房里研磨香料的声音，叮叮咚咚，与我的心跳渐渐重合。</p> 蓝屋茶室的香魂 <p class="ql-block ql-indent-1">"要尝尝正宗的娘惹叻沙吗？"老婆婆的嗓音像她店里那口熬了三十年的老汤锅，沉淀着岁月的温厚。她的"蓝屋茶室"藏在打铜仔街转角，天蓝色百叶窗半开着，投下斑驳的光影。我看着她布满皱纹的手握着小石臼，将南姜、黄姜、香茅、红葱头一点点捣碎，动作缓慢却精准得令人心惊。"这叫Rempah，是娘惹菜的魂。"她说话时，窗外传来三轮车叮铃铃的声响，恍惚间我似乎看见年轻时的她穿着绣珠拖鞋，在同样的位置研磨着同样的香料。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">当那碗叻沙端到面前时，浓白的椰奶汤上浮着嫣红的虾油，米粉间藏着粉嫩的鱼饼与琥珀色的蛤肉。第一口下去，辛辣直冲头顶，却在喉间化作温柔的甜，像一场味觉的潮汐。婆婆说这是她祖上传下来的配方，"从前没有冰箱，我们靠这些香料来保存食物，也保存记忆。"她指给我看墙上发黄的照片，照片里穿纱笼的少女正在婚礼上端出一盘金黄的咖喱鸡，那鲜艳的郁金香色，与此刻碗中的汤汁如出一辙。</p> 叻沙里的酸甜苦辣 <p class="ql-block ql-indent-1">在阿丙桥的尽头，我遇见了卖叻沙的阿姨。她的摊位简陋得只有两张折叠桌，但食客们宁愿站在烈日下等待。不同于普通叻沙的浓稠，她的汤底清透如琥珀，沙丁鱼与柠檬熬出的酸香在热浪中格外醒神。"娘惹版的秘密在这里。"她掀开陶罐，露出暗红色的虾酱，"要用马六甲海峡的野生虾，和粗海盐一起发酵三个月。"</p><p class="ql-block ql-indent-1">当酸汤滑过舌尖时，我忽然理解为什么这里的食客眼里都噙着泪。那不是辣椒的刺激，而是某种更为隐秘的触动。阿姨告诉我，她外婆坚持用传统方法酿制虾酱，有一次台风天，七十岁的外婆冒雨去抢救那罐即将成熟的虾酱，摔断了手腕却笑着说："断了可以接，这罐酱坏了就再也找不回那个味道了。"</p> <p class="ql-block ql-indent-1">夕阳把海面染成金红色时，我看着阿姨收摊。她小心地把外婆的老石臼包进蜡染布里，那上面密布的凹痕，记录着三代人手掌的弧度。</p><p class="ql-block ql-indent-1">深夜的民宿里，我翻看白天拍的照片：老婆婆研磨香料时专注的侧脸，阿姨陶罐里暗红的虾酱，忽然明白娘惹菜为何能在炎热中历久弥新——那不只是食物，而是漂泊者用味觉构筑的故乡。当语言逐渐褪色，当记忆开始模糊，唯有这些滋味，像永不干涸的泉水，滋养着一代又一代人的乡愁。</p> <p class="ql-block ql-indent-1">离开槟城那天下起太阳雨，我撑着伞再次走过亚美尼亚街。雨水冲淡了暑气，却让空气里的香料味愈发清晰。行李箱里装着两罐婆婆手制的叻沙酱，玻璃瓶上还沾着厨房里的油渍。在告别槟城的宽大的邮轮上，我打开罐头闻了闻。那些复杂的香气分子在空调舱里静静扩散，像一串无形的密码，正等待知味人来破译。而此刻的我，已然成了娘惹美味传承中的使者。</p><p class="ql-block"><br></p>