<p class="ql-block">文/金格</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 林薇第三次停在巷口馄饨摊前时，竹编帘子被风掀起一角，裹着猪油香扑在脸上。她望着摊主阿姨系着的蓝布围裙——洗得发白发软，领口磨出细毛边，像极了母亲那件穿了十年的旧围裙。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> “还是虾仁馅？”阿姨抬头时，鬓角碎发随着动作轻晃，眯眼算账的模样，让林薇忽然想起某个冬夜，母亲也是这样隔着厨房氤氲的蒸汽看她，问“再添半勺醋？”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 她在这座城市住了八年，却总被“熟悉感”牵着走。咖啡馆要选靠窗第三座，因为阳光斜切进来的角度，和大学宿舍书桌的晨光分毫不差；酸奶只认一种包装，只因标签字体歪歪扭扭的弧度，像极了父亲留在冰箱上的便签；就连身边的男友，最初让她心动的，也是他笑起来眼角堆起的纹路——和少年时邻居家那个分她奶糖的大哥哥，简直是一个模子刻出来的。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 可熟悉感这东西，像橱窗里的假花，看着暖融融的，凑近了却闻不见半点香。馄饨摊的汤总差着母亲那勺秘制肉酱的醇厚，男友眼角的纹路里，也没有大哥哥身上晒透的皂角味。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> “姑娘，你的馄饨。”阿姨把白瓷碗推过来时，手机在口袋里震动。男友说要加班，取消约会。林薇望着碗里浮着的葱花，忽然想起母亲总说“加班”，却会在深夜摸进她房间，往书包里塞颗剥好的橘子，指尖带着淡淡的洗衣粉香。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 热气漫上镜片，她舀起馄饨，皮厚得硌着舌尖。原来这味道从未真的像过，是记忆在日复一日的回味里，悄悄加了料。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 付账时阿姨笑说“常来呀”，林薇应着，转身却拐进了另一条街。街角火锅店的玻璃门泛着亮红，海报上的辣椒图案张牙舞爪，是她从未见过的张扬。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 晚风卷着牛油香撞过来，和馄饨摊的猪油味撞了个满怀。林薇摸出手机：“忙完来新店找我？闻着挺香。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 男友秒回的欢呼表情跳出来时，她正站在火锅店门口。竹编帘子被风吹得啪嗒响，身后是走了八年的老路，眼前是蒸腾着陌生香气的新门。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 原来困住人的从不是熟悉感，是不肯抬脚的自己。林薇推开玻璃门，暖烘烘的热气裹住她，这一次，是从未闻过的，崭新的香。</p>