现代诗:舅妈的手擀面

鹿继宏(凌云)

<p class="ql-block">每次踏上那条熟悉的小径</p><p class="ql-block">心中总有一缕饥饿的期盼</p><p class="ql-block">看到我后的舅妈</p><p class="ql-block">春风般的笑声过后</p><p class="ql-block">如魔术师般将面团</p><p class="ql-block">揉擀出圆圆的薄皮</p><p class="ql-block">再用刀切成面丝</p><p class="ql-block">在滚烫的水中煮出生活的味道</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">如今,舅妈已是八十五岁的老人</p><p class="ql-block">步履蹒跚手也没有从前那么灵巧</p><p class="ql-block">但手擀面条的香气</p><p class="ql-block">依旧还在我心底萦绕</p><p class="ql-block">眼望舅妈微弯的腰</p><p class="ql-block">再也无法开口孩子般在她面前撒娇</p><p class="ql-block">舅妈的手擀面</p><p class="ql-block">是清晨的那缕阳光</p><p class="ql-block">是傍晚回家时看到的炊烟</p><p class="ql-block">是心底永远无法割舍的温暖</p>