战领铜鼓包

老男孩

早上八点，车准时碾过云中湖的晨雾。引擎声里，隐约还能听见当年集合的哨音——我们这些老兵，正向着铜鼓包，发起一场特殊的“冲锋”。

车窗掠过的树影，恍惚成了移动的掩体。有人指尖在膝盖上轻点，像在摩挲熟悉的枪身；有人望着远山出神，眉峰凝着当年沙盘推演的专注。车在盘山路上转了一个又一个弯，每道弯都像战术地图上的折线，引着我们往既定的“高地”去。

下车时，山风先递来“战书”。石阶在晨光里铺成向上的路径，像极了当年交替掩护的冲锋线。有人扶着栏杆调整呼吸，喉结滚动如吞咽过的硝烟；有人迈开大步，步伐里还带着战术动作的利落。目光扫过崖壁，每块岩石都被重新标注：这是重机枪阵地，那是观察哨位，远处转动的风车，恰似永不换防的岗哨。

海拔1583米的峰顶，是这场“战役”的终点。当第一双脚踏上观景台，山风突然收了势——像冲锋号戛然而止的瞬间。有人张开双臂，腋窝下还留着枪托的压痕；有人举起手机，镜头里的云海正漫过记忆里的界碑。谁说我们老了？你看那攥紧风的手掌，依然有扣动扳机的力量。

一线天是必经的“封锁线”。侧身穿过时，岩壁擦着肩膀，像战友递来的推力。头顶仅存的一线蓝天，多像潜伏时透过伪装网望见的光。依次通过的脚步声敲打着石壁，回音里飘着番号的余韵，惊起的飞鸟掠过山脊，如同传递捷报的信使。

“撤退”的号令藏在炊烟里。当阳光漫过山脊，把影子叠成整齐的队列，我们开始下山。有人哼起《打靶归来》，跑调的旋律撞在风车叶片上，碎成胜利的光斑。我们战领了铜鼓包，不用枪炮，只用曾踏过硝烟的脚，在1583米的高度，把一段路走成了新的军功章。

回到云中湖旁的住宿地时，午饭的香气正漫出窗棂。卸下一身山风，茶杯里晃着铜鼓包的倒影——这不是征服，是一群老兵，用半天的“战术行动”，在熟悉的队列里，再一次，把守护的姿态，刻进了山河的坐标里。