<p class="ql-block"> 绿萝添凉</p><p class="ql-block"> 夏天的风，常常带着灼人的温度，把窗棂烤得发烫。可当我推开家门，却像掀开了一口幽深的古井——凉意扑面而来，先掠过额头，再滑到指尖。那凉意并不来自空调的嗡鸣，也不来自电扇的旋叶，而来自客厅一隅的绿萝：几盆并肩站立，绿得像一场不肯醒来的梦。</p> <p class="ql-block"> 最初，它们只是几根纤弱的茎，插在水瓶里，像被时光遗忘的铅笔屑。我偶尔添水，偶尔剪去发黄的叶，其余的都交给光阴。谁知它们竟懂得报恩，先是冒出米粒般的白根，继而吐出卷成小拳的新芽；三两月后，拳头像被夏夜温柔劝开，舒展成一枚枚心形的叶，叶脉里仿佛流动着看不见的清泉。我索性把它们移到盆里，松了土，浇了淘米水，又把最明亮的窗台让给它们。于是，绿萝开始了自己的远征：茎条伸出去，像绿色的河流寻找大海，一路分汊、一路溯源，最终沿着书柜、沿着墙线，甚至沿着天花板，把整间屋子缠成一座翠绿的峡谷。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 我常在夜里读书，灯光像一尾橘红的鱼，在叶面上游弋。风从纱窗潜进来，绿萝的叶子便轻轻抖动，发出极轻的“沙沙”声，仿佛替我翻页。那一刻，我疑心自己不是坐在钢筋水泥的盒子里，而是坐在一棵大树的胸腔，所有燥热都被过滤成柔软的呼吸。有时停电，空调骤然哑了，邻居家的抱怨顺着楼道爬上来，我却并不着急——绿萝把黑暗也染上了绿，像一泓月光在屋里涨潮，凉意便从叶尖滴落，落在手臂上，凉丝丝，却不刺骨。</p><p class="ql-block"> 向下扎根，向上蔓延，不畏炎阳，不惧荒芜，那么无论身处怎样的酷暑，都能为自己、为他人，长出一片幽深的绿荫。</p><p class="ql-block"> 于是，我在窗前悄悄许愿：愿做一株人间绿萝，把燥热的日子，一寸寸，酿成清凉的诗。</p> <p class="ql-block">我也曾粗心。有回旅游半月，归来时只见叶片低垂，像一群做错事的孩子。我急急浇水，又把盆移到阴凉通风处。第二天清晨，它们已重新昂起头，叶尖缀着细小的水珠，像偷偷哭过又偷偷笑过的眼睛。我忽而明白：所谓“管理得当”，并非精细到分秒的日程，而是舍得把耐心交给植物，把信任交给时间，让它们以自己的节律，长出最舒服的姿势。</p> <p class="ql-block"> 夜里，我偶尔醒来，月光与叶影交错，像一池被风揉皱的水。我伸手触碰那些叶片，它们凉而不冰，像一块被山泉打磨过的玉。那一刻，我忽然懂了：所谓“添凉”，添的不只是肌肤的舒适，更是心里的静。人若能像绿萝，向下扎根，向上蔓延，不畏炎阳，不惧荒芜，那么无论身处怎样的酷暑，都能为自己、为他人，长出一片幽深的绿荫。</p><p class="ql-block">于是，我在窗前悄悄许愿：愿做一株人间绿萝，把燥热的日子，一寸寸，酿成清凉的诗。</p><p class="ql-block">作者：牛娃/摄影：牛娃/编辑：牛娃</p><p class="ql-block">二O二五年七月十五日</p>