檐下听雨时

华歌

　　檐角的雨珠垂成水晶帘，我坐在藤椅里数着它们坠落的弧度。妻子端来一碟刚蒸好的斑兰糕，瓷盘边缘凝着细珠，混着蒸腾的热气，在窗玻璃上洇出一片朦胧。这样的时刻，总让我想起那句被岁月磨得温润的话：幸福，原是掌心一粒不易察觉的暖。

年少时总以为幸福该是条金光闪闪的大道。在办公大楼里加班到深夜，望着窗外林立的霓虹，会固执地相信办公室的灯光里藏着答案；路过奢侈品店的橱窗，会下意识地摸了摸口袋里刚发的薪水，觉得幸福是橱窗里那个永远隔着玻璃的标价签。那时的欲望像株疯长的藤蔓，沿着野心的墙攀爬，直到某天深夜被恶梦惊醒，蜷在冰冷的被窝里才发现，原来能一夜无梦到天明，已是多么奢侈的事。

邻居张老太的日子过得像本线装书，缓慢而有章法。每个清晨她都会在楼下侍弄那几盆月季，花瓣上的露珠还没干透，就被她小心翼翼地拭去。有次我见她对着一朵半开的花苞微笑，便问她每日重复这些琐碎，不觉得单调吗？她指了指不远处追蝴蝶的孩童，又指了指天边慢慢舒展的云霞：“你看，孩子跑一步有一步的欢喜，云彩飘一下有一下的模样，哪样不是新鲜的？”那时我才明白，所谓知足，从不是放弃追求，而是在奔跑时不忘看看脚下的路，在抬头时能读懂风的絮语。

不久前回趟乡下老家，正赶上二伯婆腌萝卜干。竹匾里摊着切好的萝卜条，在阳光下泛着琥珀色的光。二伯婆戴着老花镜，把晒得半干的萝卜收进陶罐，撒盐的动作均匀得像在进行某种仪式。我帮着搬竹匾时，不小心碰掉了几块，慌忙去捡，却被她拦住：“掉了就掉了，留着给鸡啄食，它们也能尝点咸鲜。”陶罐封口时，她在纸上写了日期，说要等二个月才开封。那种对时光的耐心，让我忽然懂得，幸福从不是急于求成的抵达，而是对过程的温柔相待。

前几日整理旧物，翻出大学时的日记本。某页写着对未来的憧憬：要在四十岁前买车买房，要每年去一个国家旅行。如今这些目标大多实现了，却发现真正让我心头一暖的，是某个加班晚归的冬夜，妻子端来的那碗热汤；是女儿第一次背出我的电话号码时，眼里闪烁的骄傲；是母亲在电话那头说“家里一切都好”时，尾音里藏不住的安心。原来那些被我们视作“标配”的幸福，早已在不知不觉间，化作了日常褶皱里的细碎微光。

雨停了，檐角最后一滴水珠坠落在青石板上，溅起细小的水花。妻子把斑兰糕往我面前推了推，瓷盘与桌面相触的轻响，像一声温柔的提醒。远处传来孩童的笑闹声，混着卖豆腐脑的吆喝，在湿漉漉的空气里酿成清甜的酒。

忽然懂得，所谓知足，不过是在拥有时珍惜，在匮乏时坦然。就像此刻掌心温热的斑兰糕，不必与山珍海味相较，它自有草木的清香；就像窗外重新露出的天光，不必与烈日争辉，它自有云开雾散的明朗。幸福从不是悬在终点的奖品，而是沿途随手可摘的野菊，是檐下听雨时，恰好落在肩头的那片月光。

人生这场修行，说到底是学会与自己和解。当我们不再用欲望的尺子丈量生活，便会发现：无忧是福，因为心上没有沉重的枷锁；无虑是福，因为脚下没有绕不开的迷雾；无病是福，因为身体里流淌着蓬勃的生机；无灾是福，因为身边的人都在阳光里好好活着。

暮色漫进窗棂时，我把最后一块斑兰糕放进嘴里。清甜在舌尖漫开的瞬间，忽然听见心底有朵花轻轻绽放的声音。原来幸福从不在远处等待，它一直都在，在我们懂得知足的每一个当下。