<p class="ql-block">《河畔》</p><p class="ql-block">文/童继清</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">你总是带着远山的秘密向我奔来，</p><p class="ql-block">在卵石上练习永不重复的圆舞曲。</p><p class="ql-block">柳枝垂钓着被流水冲散的云影，</p><p class="ql-block">而芦苇弯腰蘸写水面的诗行。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我数过你身上所有光斑的跳跃，</p><p class="ql-block">从碎银般的正午到鎏金的黄昏。</p><p class="ql-block">某个洗衣妇捶打岁月的棒槌声里，</p><p class="ql-block">你突然拐弯带走整个村庄的倒影。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">如今我站在你最瘦的腰身上，</p><p class="ql-block">看漩涡吞下最后一片槐花瓣。</p><p class="ql-block">你教我辨认水纹里衰老的痕迹，</p><p class="ql-block">像辨认母亲梳齿间滑落的青丝。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">当夕照为你披上那件旧绸衣时，</p><p class="ql-block">我正用你的流速测量乡愁的深浅。</p><p class="ql-block">.</p>