<p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">【散文】夕阳下的牵手</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"> 作者 郑顺安</p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block">晨光刚漫过街角的梧桐，老陈已经帮老伴把丝巾系成了她最爱的蝴蝶结。"你看你，昨天在菜市场跟小贩砍价那股劲儿，哪像个快八十的人？"他笑着摇头，眼里的温柔却漫了出来。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">"那不然呢？"老伴拍开他的手，自己又把丝巾拽得更挺括些，"你买那盆兰花花了三倍价，还好意思说我？"嘴上嗔怪着，脚步却自然地往他身边靠了靠，手臂轻轻挽住他的肘弯。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">这是他们相伴的第四十五个年头。从青丝到白发，日子像老陈画笔下的水墨长卷，平淡处藏着温润的细节。清晨的公园总有人看他们：老先生背着手，偶尔停下来指点天边的云像幅没干透的山水画；老太太则脚步轻快，看见跳广场舞的就跟着扭两下，遇见卖早点的还能唠两句家常，回头冲老伴喊"快来，这家糖糕比上次的甜"。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">去年去云南，在洱海边，老太太非要学年轻人拍跳起来的照片，老陈举着手机，手被她拽得晃悠，却笑得比谁都开心。照片里，她裙摆飞扬，他站在一旁，眼里的光比洱海的浪还亮。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">路人总说羡慕。羡慕他们逛市场时自然接过对方手里的菜篮子，羡慕旅游时老先生帮老太太拎着装满小零食的背包，更羡慕他们看向彼此的眼神——那里面没有轰轰烈烈，只有"你闹着，我笑着"的笃定。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">夕阳把他们的影子拉得很长，老太太忽然停下，指着天边："你看那晚霞，像不像你年轻时给我画的那幅《初见》？"老陈眯起眼，慢慢点头。风穿过树叶，像在重复很多年前那句"我愿意"。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">原来最好的相伴，不过是四十五年里，每天都想牵起同一只手，从晨光熹微，走到暮色四合。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">感谢光临 谢谢转发</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);"><span class="ql-cursor"></span></b></p>