<p class="ql-block">不必叫醒装睡的人</p><p class="ql-block">文/王洪伟（辽宁）</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">窗台上的绿萝又生了新叶，蜷曲着像颗攥紧的拳头。母亲蹲在花架前，用旧剪刀剪掉黄叶，嘴里念叨着"老叶不走，新叶难长"。我忽然想起上周劝她别再买保健品时，她也是这样固执地挥手："你不懂，这是人家教授说的秘方。"</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">抽屉深处压着张五年前的车票，终点是朋友创业失败的城市。那时我提着行李箱站在他租来的办公室里，看着满地狼藉和他通红的眼睛，把准备好的大道理咽了回去。后来他在电话里说，真正让他清醒的不是我的劝说，是某个深夜路过天桥时，看到卖烤红薯的老人冒雪收摊的背影。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">楼下的杨树每年都会被大风刮断几根枝桠，物业总在春天修剪枝叶，可树还是越长越歪。园丁说："树要自己经历风雨，才知道往哪边长。"就像那些年轻时爱穿白球鞋的日子，明知会被踩脏，偏要穿着跑过泥地；就像长辈反复叮嘱"别碰热水"，总要自己被烫过一次，才懂得那句唠叨里藏着的温度。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">地铁里遇到个背着画板的女孩，正对着玻璃上的倒影修改素描。她笔下的人物总是眼睛歪斜，旁人指点时，她只固执地摇头。忽然想起自己初学摄影时，总觉得别人说的构图规则是束缚，直到某次误打误撞拍出满意的照片，才惊觉早已在不知不觉中学会了取舍。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">暮色漫进窗棂时，母亲端来一盘切好的西瓜，瓜瓤红得透亮。"今天买瓜的人说，挑瓜要敲着听声儿。"她指着最甜的那块递过来，"你上次说的好像也是这个理。"我咬了口西瓜，汁水顺着嘴角往下淌，忽然明白有些道理就像瓜里的糖，总要自己尝过，才知道有多甜。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">不必急着把自己的地图塞给迷路的人，每个人都该有自己的坐标系。那些摔过的跤、错过的站、淋过的雨，终会在某天连成线，画出独属于他的轨迹。就像种子总要在土里烂过一次，才能挣开外壳，向着光的方向生长。</p>