<p class="ql-block">秋阳是枚温润的玉,被风轻轻托着,悬在黛色的山脊上。石径从脚下蜿蜒开去,像被岁月磨亮的银线,一头系着山脚的清露,一头缠进云絮里。车轮碾过碎石的声响很轻,混着马蹄踏碎落叶的沙沙声,倒像是谁在耳边哼着古老的调子。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">云絮漫不经心地伏在山坳,把影子投在远处的屋檐上。那些人家藏得巧,青瓦和竹篱都沾着云的潮气,篱笆上攀着的野菊还举着细碎的金,像是谁把春天剩下的阳光,偷偷别在了秋天的衣襟上。炊烟从烟囱里钻出来时还是直的,遇到风就软了,缠着云的衣角不肯放,倒像是人间在向天庭撒娇。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">枫叶是被秋阳吻透了的,红得透亮,红得带了暖意。不是二月花那种怯生生的粉,是浸了蜜的胭脂,是酿足了岁月的酒,每一片叶子都像被阳光镀过金边,在风里摇出细碎的光。它们挤挤挨挨地站在枝头,不是要争什么,只是把积攒了三季的心事,全摊开在秋阳下——原来成熟的美,从不是收敛的,是坦荡的,是敢把最热烈的颜色,毫无保留地呈给天地看。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">勒住缰绳,望着一片红叶出神。它在风里转着圈,像只停不下来的蝶,最后轻轻落在车辕上。指尖触到叶尖的刹那,忽然明白了那句“红于二月花”的深意——二月的花是懵懂的,是春天催开的信笺;而这霜叶,是历经了春的萌、夏的盛,在秋霜里淬出的风骨。它们的红,不是一时的惊艳,是沉淀后的从容,是把岁月的痕迹,都酿成了动人的光彩。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">山风掠过枫林时,带起一阵红浪。那些叶子在阳光下翻腾,像无数跳动的火焰,却又带着玉石般的温润。远处的云还在漫,人家的灯已亮了,像撒在暮色里的星子。马车缓缓前行时,一片红叶落在书页上,脉络间还沾着阳光的温度。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">忽然懂得,这漫山的红枫,原是秋写给世界的诗。它说,不必惋惜春的逝去,不必畏惧秋的寒凉,生命最动人的光彩,往往在历经风霜后,才真正绽放。就像这红叶,在霜里红得更烈,在风里舞得更从容,比二月的花,多了三分风骨,七分坦荡。</p>