67. 退出

请叫我任先生

　　老武功这家泡馍店总飘着股化不开的羊肉香。那天我和彪哥对面坐着，大海碗里的汤冒着白气，把他的脸熏得有点模糊。

我搅着碗里的馍，掰碎的馍块在汤里打着转，像心里那些没理顺的念头。“彪哥，”我声音压得低，汤勺碰着碗沿，叮地响了声，“我不想干了。”

他夹馍的手顿在半空，筷子上的羊肉颤了颤。“啥？”他没抬头，声音里裹着点热气带来的黏糊。

“这日子，可能不适合我。”我把汤勺往碗里按了按，瓷勺撞着碗底，“想做点别的。”

彪哥这才抬眼。他的眼神像淬了冰的铁，直愣愣砸过来，没带任何温度。

我盯着他的眼睛，那里面有惊讶，有不解，还有点我读不懂的沉——像场子角落里积了很久的阴影。

他一只手平按在桌上，指节因为用力泛着白，另一只手捏着筷子，筷子头在碗沿上轻轻磕着，一下，又一下，敲得我心头发紧。

店里的伙计吆喝着端过两碗汤，脚步声在我俩中间响过，又远了，空气里只剩羊肉的香和那点敲筷子的脆响。

“哥，是真的。”我咬了咬后槽牙，喉结动了动，“我不是这块料。心太软，看不得人难，上次那个老张头来还钱，手抖得连钱都数不清，我回去躺了半宿没睡着。太容易被点事儿、个人勾着心，干不了这个。”

“啪！”

筷子摔在桌上的声音，在满是热气的店里格外脆。彪哥没看我，起身时带起一阵风，掀动了桌上的纸巾盒。

他的背影穿过缭绕的白气，很快消失在门口的棉门帘后，没留下一个字。

我坐在那儿，看着碗里慢慢凉下去的汤。羊肉的香变得有点腻，像糊在嗓子眼。

店里的挂钟滴答滴答响，每一声都敲在空处。

脑子昏沉沉的，像被灌了汤，那些收账的画面一帧帧冒出来：老李头接过钱时，后颈的皱纹挤成一团，说“下个月一定还”；那个穿蓝布衫的女人，递条子时手背上的青筋突突跳；还有上次那个小伙子，还钱时眼睛红着，说“差点被我妈发现”……那些眼神，躲闪的、难堪的、带着恳求的，缠在一起，让我头一阵阵发晕，天旋地转的，像站在晃悠的船上。

就那么枯坐了一下午，直到店里的客人换了两拨，伙计来收碗时问了句“还要加汤不”，我才摇摇头。

走出泡馍店，风灌进领口，带着点凉意。回住处时，楼道里的灯忽明忽暗。他们都不在，屋里还留着点烟味，子弹的外套搭在椅背上，袖口卷着，像刚脱下来。

我打开衣柜，把自己的衣服往包里塞，手指碰着一件洗得发白的T恤，忽然停了停——这是刚来时彪哥给我的，说“场子里别穿得太寒碜”。心里像被什么东西揪了下，空落落的。

没跟任何人说，拉上包拉链的声音在空屋里有点响。拦出租车时，司机问“去哪儿”，我说“咸阳”，声音有点哑。

车开起来，路过场子门口时，我没敢扭头。给子弹打电话，他那边很吵，隐约有骰子声。“钱在床底下，黑色箱子里。”我说。他“嗯”了声，还想问啥，我匆匆挂了。

关手机的瞬间，屏幕暗下去，映出我自己的脸。车窗外的树影飞快往后退，像被扯断的线。

心里说不清是啥滋味，空落落的，像丢了啥，又松了口气，像卸下了那个沉甸甸的帆布包——终于不用再数那些带着体温的钱，不用再看那些让人心慌的眼神了。