<p class="ql-block">呢称：西岭放歌</p><p class="ql-block">美篇号：5333090</p><p class="ql-block">音乐：思乡曲</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 斜飞的雨丝总在暮色初临时分漫过两河口的青瓦白墙，像杜甫笔下未干的墨痕，轻轻洇开川西坝子的烟水晨昏。当第一滴雨珠落在飞水河的卵石上，整个西岭便成了被银线串起的诗行——那些穿梭在云霭间的雨丝，是天地织就的素绢，将古镇裹进半透明的梦境里。</p><p class="ql-block"> 飞水河与小河子在此处相拥成环，浑浊的浪涛撞碎在茶马古道遗留的石阶上，迸溅的水珠里藏着千年以前马帮的铃铛声。雨季的河道总像个醉酒的汉子，把两岸的青冈树影摇碎成粼粼波光，而河床上嶙峋的巨石，早已被岁月磨出温润的肌理，如同古镇老人额上的皱纹，刻满了被流水反复诵读的故事。当水雾漫过吊脚楼的雕花栏杆，便有白发婆婆推开木窗，往河面上撒一把谷物，惊起几只掠过水面的白鹭，翅尖划开的涟漪里，隐约能看见当年背夫们踩出的石阶在水下忽明忽暗。</p><p class="ql-block"> 雨雾最浓时，西岭群峰便成了浮在云端的蓬莱。那些被植被染成黛色的山峦，此刻都披上了薄白的纱衣，山尖的积雪在云隙间若隐若现，像哪位仙人随手搁在天边的玉簪。镇上的老人说，这云雾是山精的裙裾，每逢端午便会化作细雨，润泽田垄里的川芎与厚朴。而在茶马古道的石板缝里，至今还嵌着马帮钉掌留下的铁屑，每逢雨天便泛出青黑色的光，如同历史结痂的伤口，在潮湿的空气里隐隐作痛。</p><p class="ql-block"> 古镇的清晨总在茶馆的铜壶声里醒来。当第一缕阳光穿透雨霁的云层，青石板路上便响起竹杖叩击的声响——那是采药人背着竹篓往山里去，篓底的川贝母还沾着昨夜的露水。河边的吊脚楼下，妇人将染好的青布晾在竹竿上，布匹随山风摆动时，会露出上面用蓝草拓印的雪山纹样，那是西岭人刻在灵魂里的图腾。逢着赶集的日子，石板街便成了流动的画卷：卖藤编的老汉守着堆成小山的背篼，篾条间还缠着几片未摘的竹叶；穿传统服饰的姑娘挎着竹篮，篮里的沙棘果在阳光下闪着琥珀色的光，而街角的老木匠正在雕凿窗棂，凿刀落下的木屑里，依稀能辨出杜甫诗句里的“千秋雪”。</p><p class="ql-block"> 暮色中的西岭最是耐人寻味。当最后一道余晖掠过滑雪场的索道，古镇的灯笼便次第亮起，橙红的光晕浸在湿漉漉的石板路上，把飞水河染成一条流动的绸缎。这时候若在河边的吊脚楼里坐下，能听见邻桌的老人用方言讲起马帮的旧事，讲到动情处，会端起土陶碗喝一口自酿的梅子酒，喉结滚动间，仿佛把千年的风霜都咽进了肚里。而窗外的雨又开始落了，斜飞的银线再次织起雨帘，将远处的雪山织进现世的烟火里——原来那些被云雾缭绕的峰峦，从来都不是遥不可及的仙境，而是古镇人世代相守的屋檐，是他们藏在炊烟里的乡愁，是刻在血脉里的哲学：唯有让山魂融入骨血，让河水流过光阴，才能在云上的居所里，活出比雪更洁净的岁月。</p><p class="ql-block"> 此刻的雨丝还在飘，像一首没有结尾的诗，把西岭的晨昏都写进天地的册页。而当云雾在黎明时分渐渐散去，你会看见雪山脚下的麦田正在拔节，那些沾着雨珠的麦穗，正用沉甸甸的弧度，丈量着时光与土地的距离——这或许就是云上西岭的真谛：在缥缈的仙境与坚实的人间之间，总有一条用脚印和血汗铺就的路，让每一粒落在青石板上的雨珠，都能听见千年未绝的回响...</p>