六月初三的回响

张艺亭

六月初三的回响

晨光透过纱帘洒在日历上，2025年六月初三的字样被镀上金边。指尖轻轻抚过这行数字，往事如潮水般漫过心头，酸涩与思念交织，在胸腔里翻涌。

曾几何时，六月初三是我们姊妹最期盼的日子，正赶上孩子们放假，我们姊妹都会一起齐聚一堂，为父亲过生日。天一亮父亲就会一回一趟的走在大门外盼望着儿女们的归来，为他庆生的喜悦，嘴角挂着满足的笑意。

拍照是每年生日必不可少的仪式。堂屋门前的老墙根下，父亲挺直脊背，母亲仔细整理着鬓角的碎发，我们姊妹几个挤在父母身边，怀里抱着叽叽喳喳的孩子。“茄子——”随着快门声响起，父亲眼角的笑纹、母亲围裙上的面粉、孩子们沾着奶油的鼻尖，都定格成永恒的画面。那些照片里，有父亲举着生日蛋糕的模样，有姊妹们挤在镜头前做鬼脸的搞怪瞬间，还有孩子们骑在爷爷肩头欢呼的灿烂笑颜。如今翻开相册，塑料薄膜下的影像依然鲜活，只是照片里的老藤椅再无人坐，相框边缘也泛起了岁月的黄。

那一天，小院里总是热闹非凡。堂屋的圆桌上，摆满了丰盛的菜肴，热气腾腾的油糕、喷香的红烧肉、清爽的凉拌菜……父亲坐在主位，看着满堂儿孙，笑得合不拢嘴。饭后，我们会围坐在电视机前，翻看手机里的照片，你一言我一语地回忆着过去的趣事，时不时爆发出一阵大笑。

然而，六年前的那个腊月初三，一切都戛然而止。父亲的离去，像一阵狂风，吹散了我们的团圆。从此，六月初三不再是充满欢笑的日子，而是变成了思念的刑场。没有了父亲的生日宴，院子里变得格外冷清，那把老藤椅也蒙上了岁月的尘埃。姊妹们各自奔波在生活的洪流中，偶尔在家庭群里提起这一天，也只是寥寥数语，满是叹息。

窗外的蝉鸣依旧，却再也唤不回往昔的热闹。我望着天空中那朵形状相似的云，恍惚间又看见父亲慈祥的面容。原来，有些爱不会随着时光消逝，那些被相机定格的温暖瞬间，早已深深烙印在心底，成为生命中最珍贵的宝藏。即便岁月更迭，物是人非，六月初三的每一缕风、每一束光，都承载着我对父亲无尽的思念与眷恋，而相册里的旧时光，永远在记忆深处闪着温柔的光。