<p class="ql-block">2025.6.25是高考查分的日子,网络系统崩溃了三次。儿子盘腿坐在电脑前,膝盖上指甲掐出的月牙形红痕还没褪去。当那个数字终于跳出来时,他猛地捂住嘴,指缝里漏出一声幼兽般的呜咽——像被自己突如其来的幸福吓到了。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">我知道他此刻想起的不是光荣榜,而是三个月前那个暴雨夜。他浑身湿透地撞进家门,怀里紧紧抱着的模拟考卷子上,259分的数字被雨水泡得发胀。“物理最后大题……我明明会做的。”他反复念叨着,睫毛上挂着的水珠分不清是雨是泪。</p><p class="ql-block">那天夜里,我听见阁楼传来“咚”的一声,清晨发现墙角多了个用毛笔写的“忍”字,力透纸背,墨迹顺着墙皮裂缝蜿蜒而下,像道新鲜的伤疤。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">这个总爱把“随便啦”挂在嘴边的男孩,其实比谁都害怕辜负。他书桌抽屉深处藏着个铁皮盒,里面整齐码着二十七张便利贴,每张都写着“今天要比昨天多对两道选择题”。</p><p class="ql-block">最旧的那张边角卷曲,是期中考试后写的,铅笔字被反复摩挲得模糊:“不能再让妈妈吃降压药了”。当时我假装没看见,只是每天凌晨四点轻手轻脚起来,把他保温杯里的凉茶换成温热的西洋参。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">二模前夜,他房间的灯一直亮到三点。我推门看见他正对着镜子练习微笑,手里攥着皱巴巴的励志语录:“考试不过是把练习本上的字,誊写到答题卡上。”可镜子里那张脸僵硬得像个面具,嘴角抽搐着往上提。突然他抓起橡皮狠狠砸向镜子,碎片溅落的瞬间,我们同时看见映在无数裂痕里的、支离破碎的十八岁。</p><p class="ql-block">如今这个数字安静地躺在屏幕上,像颗终于熟透的果实。他颤抖的手指抚过键盘,突然转身把脸埋进我肩膀。衣服领口有淡淡的汗味,混合着蓝墨水的气息。我感觉到温热的液体渗进衣料,听见他含混不清地说:“妈,我其实……很怕让你们失望。”</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">现在,看着电脑屏幕上那个鲜红的数字,所有的艰辛都化作了滚烫的泪水。他慢慢平静下来,用手指轻轻擦去我脸上的泪水。"妈,我终于做到了。"他说这句话时,嘴角扬起一个久违的笑容,眼角的泪痣在灯光下闪闪发亮。</p><p class="ql-block">晚饭时,他破天荒地吃了两碗米饭。姐姐开了瓶可乐,"砰"的一声像是庆祝的礼炮。儿子突然站起来,给我们每人倒了一杯:"谢谢妈妈,这一年..."他的声音哽了一下,"您辛苦了。"</p><p class="ql-block">吃晚饭我经过他的房间,看见他正坐在床上发呆。灯光洒在他秀气的脸上,在他身上镀了一层银色的光晕。这一刻,我终于明白,450分不仅仅是一个数字,它是无数个日夜的坚持,是永不言弃的勇气,更是一个少年用尽全力向世界证明自己的印记。</p>