<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">【序章】调色盘里的故土印记</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">画布铺展时，松节油的气息混着记忆里的泥土香。故乡的轮廓总在笔尖徘徊——是春田埂上沾着露水的紫云英，是老桥洞下被流水磨圆的青石，还是秋收后田垄间浮着的金色夕照？当刮刀将钴蓝与钛白揉成远山的雾，忽然懂得，油画写生不只是描摹风景，更是用色彩缝补与故乡的联结。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">【壹】晨光里的取景框：捕捉瞬间的光影诗</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">▌溪畔的晨雾实验室</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">清晨五点的河岸像块未凝固的碧玉。支起画架时，晨雾正从水面“爬”上青石板路，把对岸的竹林染成淡紫色的剪影。调色盘上的钛白要趁湿点染，才能留住雾的“呼吸感”，而钴蓝与橄榄绿的渐变，是河水在晨光里的心跳。偶尔有洗衣的阿婆经过，木槌敲打衣物的声响，竟和画笔刮过画布的沙沙声成了和弦。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">老街的砖墙是块“会讲故事的调色盘”。土黄、赭石、象牙黑层层叠压，用砂纸轻磨画布表面，才能做出墙砖风化的粗糙感。门楣上褪色的春联残片，得用细笔蘸着透明的茜草红小心勾勒，像修复一段被时光揉皱的记忆。午后的阳光把竹椅的影子投在墙上，那团灰紫色的阴影里，藏着阿公摇扇时讲过的旧故事。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">【叁】暮色中的收笔：色彩之外的乡思余韵</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">当最后一抹镉红融入画布的晚霞，收拾画具时，总会发现鞋底沾了故乡的泥土。那些在写生中被放大的细节——瓦当缝隙里的青苔、檐角铜铃的锈迹、菜畦边摇摆的狗尾巴草——都成了油彩里的密码。有人说油画是凝固的光，而我知道，在家乡写生时，每一笔落下的都是对土地的眷恋：是春播时犁铧划破春泥的湿润，是秋收后谷堆散发的甜香，是无论走多远，都能凭色彩找回的来时路。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">如今再看那些画，颜料的肌理里藏着故乡的四季：春日的新绿是未干的翠绿厚涂，秋阳的炽烈是镉黄在画布上燃烧，冬雪的静谧是钛白与群青的冷调合唱。或许写生的意义从来不是复刻风景，而是在油彩与画布的碰撞中，让故乡的模样在笔下重生——当别人问起画中景色，我会说：“这是我心里永不褪色的故乡。”</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block">📝 写生小贴士</p>