<p class="ql-block">江南雨巷</p><p class="ql-block">（散文）/光辉岁月</p><p class="ql-block"> 进入六月，江南连续下雨，又到了所谓的梅雨季节。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 江南的雨，总是来得没有道理。前一刻还是青天白日，转瞬间便淅淅沥沥地落下来，把整个城池浸在湿漉漉的水汽里。</p> <p class="ql-block"> 细雨绵绵，我站在桥头，看那乌篷船从柳荫里摇出来。船身极轻，吃水极浅，船夫披着蓑衣，竹篙一点，便荡开去老远。水面上漾起的波纹，一圈追着一圈，终于消尽在石桥墩上。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我非常喜欢这景象，也拍了不少这景象的照片，估算起来，我见过不下百次了。</p> <p class="ql-block"> 记得那年梅子黄时，她撑着一把绘着桃花的油纸伞，走在古巷一个小桥的那端。雨丝斜织着，将她的身影勾勒得格外单薄。我们时常并肩走过那些青石巷子，她的布鞋踏在潮湿的石板上，几乎没有声响。有时她会突然停下来，数着檐角滴落的雨珠，从一数到十，又从头数起。我站在半步之后，看她伞面上的桃花被雨水洗得发亮。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> "这雨要下到什么时候呢？"她问。</p><p class="ql-block"> "下到我们忘记带伞的时候。"我答。</p><p class="ql-block"> 她便笑了，笑声混在雨声里，格外清脆。我们走过卖菱角的小摊，走过茶楼，走过半掩着门的裱画店。店主是个须发皆白的老人，总在临窗的位置摆弄他的笔墨。有一次我们进去避雨，看见他正在画一幅烟雨图，墨色晕染处，恰似窗外景致。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> "你们看，"老人指着画上的一处空白，"这里要留一只乌篷船。"</p><p class="ql-block"> "为什么不画上去呢？"她问。</p><p class="ql-block"> "船是会走的，"老人说，"画死了，就不像了。"</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 后来她果然走了，只留下一张船票，夹在我送她的诗集里。我翻到那一页时，船票已经泛黄，边角微微卷起，像一片枯叶。如今想起，倒觉得那老人说得极是——有些东西是不能固定的，固定了，就不像了。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 雨还在下。我摸了摸口袋，触碰到一个大信封。掏出来看，是昨天在古巷闲走时在旧书店里上买到的一幅画，据老板介绍，画是上世纪七十年代画的这古巷，巷子里只有一个打花雨伞的女子背影，雨丝如织，那女子就站在那里。老板说，这是一个老画家的遗物，他是解放初期上海画专毕业的，解放后担任美院老师，画技在这一带有名，只是性格孤傲，解放后家人在美国和台湾，被打成了“右派”，女子是他的恋人，非常欣赏他的才华，可惜在他打上“右派”时，不辞而别地离开了他，从此，他孤身一人，据说，他“文革”时偷渡香港后去了美国。听了老板的介绍，似乎有了同病相怜的感觉，我没和他砍价，直接买了下来，惊得老板一脸懵逼。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我把画翻过来，背面有用毛笔写着的一行小楷字，字迹工整，非一日之功，上面写道："整个江南，正从你湿漉漉的睫毛，向我倾斜。"我理解这行字的含义，似乎也说出了我的心声。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 这会儿，我把古画从兜里掏出来，庆幸画有牛皮信封包着，并没有被雨水浸湿，字迹依然清晰。我站在雨中，突然觉得这字迹和照片中打油纸伞的女人都有几分熟悉……</p>