<p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">时光里的追悔</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;"> 傅师傅（原创）</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">父亲走的时候，盛夏的蝉鸣撕扯着燥热的空气。殡仪馆刺眼的白炽灯下，我盯着骨灰盒上那张褪色的照片，喉咙里像堵着团浸透福尔马林的棉花。攥着冰凉的瓷罐，心里翻涌的全是怨怼——他太没福气了，五十八岁的人生，就像永不停歇的陀螺，在工地的钢筋水泥间打转，在菜市场的讨价还价里消磨，在供我读书的省吃俭用中流逝。临了连张机票都没坐过，连件像样的羊绒衫都舍不得穿，匆匆忙忙就把自己埋进了黄土地。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">那些日子，我总在午夜惊醒，恍惚听见厨房传来切菜的声响，或是阳台晾晒衣服的窸窣。翻身坐起，才惊觉屋内寂静得可怕。后来收拾父亲的旧物，在铁皮饼干盒最底层，发现了整整齐齐码着的存折，每笔存款旁都用铅笔标注着“给闺女的嫁妆”“闺女买房首付”。泛黄的纸页上，墨迹被岁月晕染得模糊，却像重锤般砸在心上。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">直到某个深秋的傍晚，我路过小区花园，看见一位老人正颤巍巍地教孙女放风筝。夕阳把他们的影子拉得很长，女孩银铃般的笑声掠过树梢。那一刻，我的脚步突然僵住了。寒风卷起满地枯叶，我突然意识到，真正没福气的人是我啊。别人的六七十岁，还能在电话里撒娇喊一声“爸”，还能吃到父亲烧的红烧肉，还能在委屈时扑进那宽厚的胸膛。而我，连最后一次说“我爱你”的机会，都永远定格在了那个闷热的夏天。</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">如今，我常在黄昏时分漫步到父亲的墓前，絮絮叨叨说着工作的琐事、生活的喜乐。风穿过松树林，沙沙作响，恍惚间，仿佛又回到了儿时的夏夜，父亲摇着蒲扇，在院子里给我讲牛郎织女的故事。原来有些失去，要在时光的裂缝里，才能看清它撕开的口子有多深；有些福气，直到彻底消散，才懂得它曾是生命里最温暖的光。</b></p> <p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">父亲走的时候，</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">我觉得是父亲没福气，</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">苦了半辈子没</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">享福就走了，</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">后来才知道，</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">是我没福气，</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">别人六七十岁</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">还有爸爸叫，</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:22px;">而我却没有！</b></p>