图书馆情书

昕阅

我曾在第三排书架的转角，

遇见你低头翻书的侧脸，

像一本被阳光晒暖的旧书，

页边沾着时光的咖啡渍。

我们的影子在木地板上重叠，

安静得能听见书脊呼吸，

你借走的那本《小王子》，

至今还躺在我的抽屉里，

夹着一张，

被咖啡晕开的借阅卡。

你总坐在靠窗的老位置，

发梢沾着四月的光，

当暮色漫过百科全书的书脊，

我们就成了书里夹着的标本——

你是我夹在诗集里的银杏叶，

我是你遗忘在扉页的，

一行没有押韵的韵脚。

这座图书馆像一座孤岛，

我们是被潮水留在岸上的贝壳，

当所有借阅卡都褪成淡黄，

我依然在二十六字母的迷宫里，

寻找那个，

能拼出你名字的密码。

如果某天你要离开，

请把我也借走吧，

像借走一本太沉重的书，

在还书期限到来之前，

让我把未读完的章节，

读成你眼里的星光。