<p class="ql-block">美篇号：11897160</p><p class="ql-block">文 / 图：鑫蕊</p><p class="ql-block"> 中午小憩片刻，起身准备包粽子。说到包粽子，童年的记忆便如潮水般涌来。 </p><p class="ql-block"> 小时候，每当端午临近，我家东院的那棵大枣树便愈发葱郁。细碎的绿叶密密匝匝地挤在一起，每一片都像是被阳光浸透的翡翠，晶莹剔透。微风拂过，枣叶轻轻摩挲，沙沙作响，仿佛在低语着夏日的秘密。阳光从枝叶的缝隙间洒落，在小院里投下斑驳的光影，宛如一幅流动的水墨画。 </p><p class="ql-block"> 母亲总在这时把一张小木桌搬到枣树下，桌上摆着一盆泡好的大黄米、一盆煮得清香的粽叶和马莲草，两把小竹凳相对而放，旁边还搁着一个空盆，方便随手取用。一切准备停当，母亲便坐下来，专注地包起粽子。我也坐在对面，托着腮，目不转睛地看着她灵巧的双手。 </p><p class="ql-block"> 母亲先拿起一根系好的马莲绳，指尖轻轻一绕，便打了个结。接着，她拈起一片片粽叶，叶片在她掌心舒展开来，像一只翠绿的船。她往里放上一颗饱满的红枣，再舀一勺金黄的大黄米，动作不紧不慢，却行云流水。粽叶在她指间翻折、包裹，最后用马莲绳紧紧扎牢，一个棱角分明的粽子便成了。我忍不住凑过去，笨拙地帮忙系马莲草，仰着脸问：“妈妈，我这样系对吗？”母亲笑盈盈地点头：“对呀！”她的笑声清朗，和着枣叶的沙沙声，飘荡在夏日的风里。 </p> <p class="ql-block"> 那时我不过四五岁，最盼的就是过年过节。母亲在腊月蒸豆包时，就会特意留些米，等到端午包粽子用。有一回，她一边包粽子，一边问我：“知道为什么包粽子吗？”我脱口而出：“知道，因为我爱吃呀！”母亲忍俊不禁，又问：“那怎么家家都包粽子呢？”我理直气壮地回答：“因为谁家都有小孩呀！小孩子都爱吃！”稚气的话语逗得母亲笑弯了腰。 </p><p class="ql-block"> 父亲在一旁听了，笑着摇头：“不对，包粽子可不只是因为小孩子爱吃。”他放下手里的活儿，给我讲起了屈原的故事：“很久以前，楚国有一位诗人，名叫屈原……”父亲的声音低沉而温和，将那段遥远的历史娓娓道来。他说屈原如何心系百姓，如何遭人陷害，最终投江明志；百姓如何划船打捞，又如何投下粽子，祈求鱼虾莫食忠骨…… </p><p class="ql-block"> 我似懂非懂地听着，却在懵懂中记住了“屈原”这个名字，也隐约明白了什么是“爱国”，什么是“纪念”。那一刻，一颗小小的种子，悄然落在了我的心田。 </p><p class="ql-block"> 端午的香气总是弥漫在街头村尾。左邻右舍互相赠送自家包的粽子，孩子们手腕上缠着五彩丝线，在村子里追逐嬉戏，笑声清脆如铃。那时的端午，是粽叶的清香，是红枣的甜蜜，是邻里间的温情，更是父母讲述的故事里，那份沉甸甸的传承。 </p><p class="ql-block"> 如今，我坐在桌前包着粽子，眼前仿佛又浮现出母亲在枣树下忙碌的身影。我更希望女儿也能坐在对面，听我讲讲童年的端午，讲讲屈原的故事……可眼前的小竹凳空荡荡的，女儿们早已长大，有了自己的生活。 </p><p class="ql-block"> 正出神间，电话铃声忽然响起。接起来，是女儿清亮的声音：“妈，提前祝您端午节快乐！您包粽子了吗？” 我笑着回答：“正包着呢。” 挂掉电话，我望着手里的粽子，轻轻笑了。时代在变，但有些东西永远不会变——比如粽叶里包裹的思念，比如一代代人口中传颂的故事，比如那份深植于血脉中的文化记忆。它们或许换了模样，却始终以不同的方式，悄然传承。</p><p class="ql-block"> 写于 2025年5月30日</p>