枫桥的慢板

飘落的枫叶

枫桥的慢板

苏州城外的薄雾尚未散去，

寒山寺的钟声便轻轻垂落，

像一片铜黄的叶子，

贴着水面滑行，

唤醒沉睡的波纹。

桥上的人们停下脚步，

仿佛听见千年前的回响——

那是一个失眠的诗人，

在月光下数着更声，

将心事折成纸船，

放入流水的信箱。

青石拱起时间的脊背，

水流在桥洞下低语，

讲述着被磨损的故事。

有人抚摸桥栏的刻痕，

辨认那些模糊的笔画，

“月落乌啼……”

未读完的诗句被风接走，

散成柳絮，

落在游客的衣襟上，

成为一枚潮湿的印记。

一艘木船切开倒影，

橹声摇碎满江的银箔。

船头坐着穿蓝布衫的老人，

他的烟斗明明灭灭，

像一颗不肯坠落的星。

岸边的灯笼渐次亮起，

为归人铺一条暖色的路，

而船尾的波纹，

正悄悄缝合，

水与天的裂隙。

举相机的女孩想框住落日，

卖糖画的汉子甩开金丝，

情侣把锁扣在铁链上，

钥匙沉入河底——

这些零碎的举动，

被桥墩一一记录。

导游的喇叭声里，

张继的叹息时隐时现，

而枫叶突然红了，

替所有人说出，

那句哽在喉头的思念。

白墙像未写完的信纸，

青瓦是停驻的雨滴。

茶馆的窗子半开，

飘出评弹的琵琶弦，

三两根，就勾住了黄昏。

有人坐在长廊发呆，

看乌篷船变成墨点，

而越磨越淡的，

不止是远处的山影，

还有我们衣袋里，

沙沙作响的旧时光。

当灯光代替了渔火，

电子屏滚动着诗句，

我们仍在此地寻找，

那个关于停泊的隐喻。

或许它只是，

让奔跑的鞋子沾上露水，

让手机镜头对准，

一片不肯飞走的云。

枫桥不语，

只把无数个夜泊的故事，

折成小小的纸船，

放入每个过客的掌心。