<p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">文/打掉残烟</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">美篇号/50471355</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">图片/网络</span></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">己亥年秋，山河垂泪。铅灰色的云层低低压着远山，像一卷未写完的史书，沉重地铺展在天地之间。乙亥月的风里裹挟着七十年前鸭绿江畔未散的硝烟，将记忆的碎片一片片吹落在我的肩头。小雪时节，寒雨如诉，每一滴都在重述1950年那个同样阴冷的冬天。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">父亲走了。暮色四合时分，您轻轻合上双眼，如同当年在战火纷飞的战场上缓缓倒下——那一次，您是为了守护身后的战友；而这一次，您只是累了，累了。监护仪上那道笔直的绿线，多像那道著名的“三八线”，它划开的不仅是生死，更是一个时代的终章。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">灵堂里，烛光在军功章上跳动，像当年坑道里摇曳的煤油灯。我摩挲着那枚褪色的抗美援朝纪念章，金属的凉意穿透时光，指尖触到了1951年的春天。那时您放下锄头，穿上军装，青涩的面庞映着朝阳，像一株刚刚抽穗的麦苗，还不懂得什么是永别。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;"></b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">您常说，跨过鸭绿江那夜，月光碎在江面上，像千万把出鞘的刺刀。放牛娃出身的农家子弟，在枪林弹雨中淬炼成钢。朝鲜冬天的暴雪里，您和战友们用冻僵的手指扣动扳机，用体温融化冻土豆，呵出的白气在眉睫结霜。这些故事，如今都化作遗像前袅袅的青烟，在记忆的天空中盘旋不散。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">可我知道，最痛的伤不在战场。当“美帝特务”的帽子突然扣下时，您眼中的迷茫比面对美军坦克时更深。那些被迫流浪的日子，您像受伤的孤狼，在时代的夹缝中舔舐伤口。但您始终挺直脊梁，如同您最爱的“黄山松”，在绝壁处也要把根系扎进石缝，把枝干伸向苍穹。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">下葬这天，寒雨织成透明的帘幕。新坟后的那棵老松在雨中静立，我突然明白：您就是一棵活着的“历史松”啊！根系深扎在旧中国的冻土里，主干经历过抗美援朝的战火，年轮中刻着建国初期的热血与后来的荒诞，而树冠始终向着新时代的曙光。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;"></b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">捧起一抔黄土，我仿佛捧起了鸭绿江畔的雪、战壕里的弹壳、流浪路上的冷月。父亲啊，您这一生，就是一部行走的共和国史诗。而今，您终于可以安息了，与那些长眠在异国他乡的战友重逢，在另一个世界继续守望这片用青春和热血浇灌的土地。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;">山风掠过松林，涛声如诉。我听见您在说：看啊，那些在校园里奔跑的孩子，他们的笑声多像当年我们向往的和平鸽哨；那些高楼上的霓虹，多像我们当年在坑道里幻想过的万家灯火。这松魂，必将与山河同在，与日月同辉，在每一株破土而出的新苗里，获得永生。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;"></b></p>