黄河嘶鸣：一个民族的觉醒

雨竹

　　黄河外滩的风里，《黄河大合唱》的歌声在艰难地升起。那旋律像一位鼓书艺人，心里翻腾着却开不了口；又像一只伤痕累累的鸟，用嘶哑的喉咙执拗地歌唱。浑浊的浪涌来，如同千万双带血的手，在历史的琴弦上重重地拨动——一个民族已经起来，用最深的创伤谱写着最壮烈的音符。

　　老舍笔下的鼓书艺人方宝庆，在茶馆的残灯下抱紧了琴。他多想为那些衣不蔽体的孩子唱一段《岳母刺字》，唱山河永固的血脉，唱铸铁般的脊梁，可喉头偏偏噎住了千钧泥沙。那是1937年的北平，侵略者的铁靴碾过城砖上的苔痕，他想起汉口扬子江畔，那只叫"民生"的白色小江轮在炸弹溅起的血浪中沉没；想起琴珠轻浮的表演如何被众人追捧，而自己饱含家国情怀的唱腔却无人问津。他猛地醒悟，沉默不是懦弱，而是等一场春雷刺破寒冬的茧。

　　艾青笔下那只不屈的鸟，翅膀掠过焦土时抖落的不是露珠，而是混着血丝的硝烟。它的喉咙被战火灼成漏风的竹笛，却仍固执地衔着带刺的玫瑰——那花刺上挂着半首未唱完的《义勇军进行曲》。圆明园的废墟里，马刀劈开的琉璃瓦折射着奇异的光。佛头沉入荷塘时，淤泥中突然绽开的睡莲，花瓣上凝着《南京条约》的墨渍。有个独臂匠人将炮弹皮熔成银铃，挂在流民孩子的脖颈上。风过荒野，铃铛声渗进土地的裂痕，长成千年后仍在发芽的星光。

　　穆旦笔下那双带血的手，掌纹里流淌的不是泪水，而是熔化的青铜。它们从战壕里捧起破碎的《楚辞》，在弹坑边缘种下诗句的幼苗——每片新叶都镌刻着"一个民族已经起来"的铭文。八年抗战的雨夜里，西南联大的师生裹着油布赶路，背篓里的《诗经》在茅草棚的黑板上重获新生；解放战争的雪原上，炊事员老赵用冻裂的指尖捏紧最后一把小米，熬出的稀粥倒映着天安门的轮廓。当染血的绷带扎成风筝掠过长江，南京城的钟声骤然划破长空。

　　如今黄河外滩上，孩子们用泥沙捏塑着带翅膀的城门，稚嫩的手指在滩涂上勾勒出二七塔的剪影。一阵风掀起半页《黄河大合唱》的残谱，水雾中的音符如星火闪烁。这涛声里沉淀着百年沧桑：从兰州中山铁桥见证的民族磨难，到《黄河大合唱》燃起的抗战怒吼；从河套平原的春耕号子，到小浪底枢纽的现代交响。母亲河的每粒泥沙都镌刻着不朽的旋律，当新泥裹挟着旧梦奔涌，便是中华民族永不停歇的和声。