黄土上的野草

寂静与年华

　　在瑞金纪念馆冰凉墙壁前，海爷爷悄然用手触摸那凹凸不平的弹痕，指尖下似有灼热电流穿过，时空骤然翻转，海爷爷仿佛重回了八十年前那个浓云密布、风雨如磐的夜晚，卢沟桥的枪炮声骤然刺破了长夜寂静，又骤然将整个民族推入深不见底的战火深渊。

铁蹄踏过，山河呜咽，黄土之上，却顽强生长着不屈的根芽。 硝烟弥漫的战场上，一名士兵倒下了。他年轻的血液汩汩淌出，浸染了身边泥土，也浸湿了衣袋里尚未寄出的家书。纸上字迹被血水模糊，隐约可辨是“院中石榴待红”几字——那家中院落里，尚存着多少未及结果的等待？他怀中那只铜烟锅滚落在地，上面深深刻着一个“忍”字，像一粒滚烫的种子，被匆忙经过的逃难老农拾起。老农粗糙的手指摩挲着那个字，默默藏进了怀里。

硝烟弥漫，天地无光。被炮弹撕裂的大地上，一队难民疲惫地跋涉着。有位母亲紧抱着怀中婴儿，边走边低声哼着不成调的摇篮曲，歌声在炮声间隙飘摇，微弱却固执。忽然一声巨响近旁炸开，母亲本能地扑倒在地，用身体为襁褓筑起屏障。她灰头土脸，头发凌乱，却依旧颤抖着继续哼唱那不成调的歌谣，歌声在死寂中延续着生命的节拍——仿佛在说，纵然天地摇摇欲坠，母亲胸膛里也永远藏着一片不沉的陆地。

瑞金防空洞里，却点亮了一盏不灭的灯。昏黄摇曳的灯光下，一个穿着长衫的身影正在为学生讲解《论语》。洞外轰炸机群如黑云压顶，震得洞顶簌簌落灰，粉笔灰也随之飘洒在书页上。老师神情却依旧平静，指着书页上“岁寒，然后知松柏之后凋也”一行字，声音穿透了爆炸声：“此正是今日之你我。”话音未落，外面又是一声撼动大地的巨响，洞壁剧烈颤抖。他忽然停下讲课，侧耳倾听片刻，然后转头问道：“何谓匹夫有责？”——恰在此时，洞外爆炸声又起，仿佛天地作答，震耳欲聋的巨响似乎正替沉默的课本吼出了答案：危难中的坚守本身，即是文明血脉在黄土上生出的芽，那正是民族魂魄凝成的铁脊梁。

八十年风云呼啸而过，海爷爷恍惚间又回到了纪念馆。一位老人带着孙儿伫立在英烈名录墙前。老人颤巍巍指着墙上一个名字，声音低沉。孩子忽然挣脱爷爷的手，指着墙根石缝里几茎在风中摇曳的细弱野草，仰起脸来，童声清亮：“爷爷，我想把它摘下来，送给墙上的人！”老人蹲下身，粗糙的手轻轻拂过草叶，眼中泪光浮动，却摇着头阻止了孩子：“让它长着罢，孩子。这地界……”

他话音未落，却在海爷爷心中激起悠远的回响：野草虽微，却顽强从泥土缝隙里钻出，它何尝不是深埋大地之下那无数不屈灵魂的延续？那士兵家书中未红的石榴，难民母亲固执哼唱的摇篮曲，老师课本上落满尘埃的句子，如今皆在野草细茎中默默流转着生命——它们被炮火吞噬却从未被消灭，反在灰烬里更执着地生息繁衍，终于汇成了一道沉默而浩荡的意志洪流，将历史重负扛起，在风雨飘摇中托举着我们民族度过了最黑暗的长夜。

纪念馆的玻璃柜里，静静躺着那本当年的《论语》，泛黄书页上斑驳着早已干涸的血迹。当年防空洞顶落下的草籽，竟在字里行间沉睡至今。它们沉默地伏卧在泛黄的纸页间，如同无数深埋于民族记忆里的英魂，静待着某次春雨的召唤——那时它们必将破土而出，于青天之下，重新舒展为一片连天的碧绿。

黄土之上，野草岁岁荣枯；它根植于最深沉的黑暗，却向着光的方向永生不息——那正是我们民族魂魄在血火洗礼后愈显清明的容颜：毁灭的劫灰里，生命以它不可磨灭的柔韧证明了自身不朽；那渺小个体所点燃的孤勇，终在时间深处连缀成了映照长夜的无尽星河。