<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">端午节前,母亲早早地开始张罗。父亲走后,她总说自己时日无多,今年一定要好好过最后一个端午节。她在大哥小妹家轮流住了一阵,执意要回老屋操办过节。四月底就摘好了自家种的粽叶,绿油油地泡在水桶里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">母亲让我买米。村里的新米要等到端午前几天才上市,我便在网上订了圆糯米和大黄米各十斤。快递送到时,母亲用粗糙的手指捻着米粒,眼里闪着光:"今年的粽子肯定香。"她脸上的皱纹舒展开来,像是已经闻到了粽香。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">清洗粽叶费了不少功夫。那些自然生长的叶片上爬着不少小虫,我用两个中午休息时间一片片刷洗。正午的阳光透过厨房的玻璃窗,在水盆里投下晃动的光斑。弟媳也来帮忙,我们边包粽子边听母亲讲她年轻时包粽子的往事。母亲的手已经不太灵便,但坚持要亲自系几个粽子,粗糙的麻绳在她指间缠绕,打结时微微发颤。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">五月初四那天,我赶往回家的路,手机突然震动起来。电话那头母亲的声音带着慌乱:"粽子煮不熟啊!"我仿佛看见她站在灶台前,锅里的水咕嘟咕嘟冒着泡,揭开锅盖却是一粒粒散开的米。我安慰她再加点水继续煮,心里却隐隐不安。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">第二天清晨,我赶回老家。厨房里摆着三大筛粽子,个个饱满,却像沙包般松散。母亲坐在矮凳上,手指无意识地摩挲着粽叶,眼神空茫。母亲告诉我,锅底的水已经熬干了,把铺底的粽叶都烧焦了,还没煮好。</p><p class="ql-block">今天小妹来电话,说母亲把粽子都拿去喂邻居家的鸡鹅了。我想象着母亲挎着竹篮,佝偻着背走向邻居家的背影。篮子里装的何止是失败的粽子,更是她心心念念要给儿女们的一个圆满的端午节。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">傍晚时分下起了小雨,雨水顺着老屋的瓦檐滴落在空荡荡的粽叶筐里。那些被鸡鹅啄食的粽子,此刻大概已经混入泥土了吧。母亲的心愿,终究像这端午的雨,无声地渗入了大地。</p>