<p class="ql-block"> 《鹭岛端阳怀乡》</p><p class="ql-block"> 蒲酒倾杯客鹭城，梦归故里粽香萦。</p><p class="ql-block">凭栏独望南溟月，一寸乡心万里情。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 出租屋的白炽灯下，我将蒲酒斟进玻璃杯。酒色浅黄泛着琥珀光，几片碎冰在杯底沉浮，像揉碎了的、遥不可及的月光。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 思绪飘回故乡的端午。青箬叶裹着糯米在柴灶上咕嘟作响，蒸腾的白雾卷着粽香漫过老屋，连掉漆的木梁都被熏得发软。母亲总爱抢先剥开第一个粽子，用竹筷挑着蘸满红糖，非得让我就着她的手咬下第一口，甜丝丝的气息至今还黏在齿缝里。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 窗外飘来零星的爆竹声。推开锈迹斑斑的窗户，初五的上弦月悬在楼宇间隙，苍白得像张褪色的老照片。楼下烧烤摊的油烟裹着海风钻进鼻腔，恍惚间，那明灭的霓虹灯竟成了故乡龙舟上的灯笼，而楼宇间狭窄的夜空，倒像是被钢筋水泥割裂的江面。低头看杯中酒液轻晃，涟漪里浮出老家庭院那株歪脖子枣树的影子，枝桠上还挂着那年没摘完的青枣。</p><p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 原来乡愁是有刻度的。从出租屋到故里，不过是手机地图上两小时的车程，却要用三十层楼的霓虹，来丈量思念的重量。</p>