<p class="ql-block"><span style="color:rgb(237, 35, 8);"> </span><span style="color:rgb(237, 35, 8); font-size:22px;">印象枇杷</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(255, 138, 0); font-size:20px;"> 五月的风裹着枇杷香，在巷子里游荡。金黄的小灯笼压弯了枝头，表皮上还挂着晨露，像孩童脸上未拭净的泪痕。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(255, 138, 0); font-size:20px;"> 老宅天井里的枇杷树是祖父手植，树皮皴裂如他掌心的沟壑。儿时总嫌果肉酸涩，祖母便用冰糖煨成蜜饯，盛在青花碗里，甜味能沁到梦中去。如今树犹在，瓷碗底部的"康熙年制"却早已蒙尘。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(255, 138, 0); font-size:20px;"> 巷口新开了水果铺，老板用湿布反复擦拭进口枇杷，个个浑圆如金丸。我驻足时，他热情地剖开样品，果肉晶莹如琥珀，汁水却再尝不出当年那缕带着柴火气的酸甜。暮色里，三轮车碾过石板路，竹筐里本地枇杷颠簸着，有几颗滚落沟渠，很快被野猫叼走了。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(255, 138, 0); font-size:20px;"> 最甜的枇杷永远结在够不着的枝梢，像某些永远回不去的时光。</span></p> <p class="ql-block"><i style="color:rgb(255, 138, 0); font-size:22px;">（佳图欣赏）</i></p>