<p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">图片:来自网络</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">作者:大语文</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px; color:rgb(237, 35, 8);">音乐:母亲谣</b></p> <p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">美粽飘香甜到心</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">蒸笼揭开的瞬间,白雾裹挟着粽叶的清香汹涌而出,像无数被惊醒的蝴蝶扑簌簌撞进鼻腔。祖母戴着顶褪色的蓝布袖套,布满老年斑的手悬在蒸腾的热气上,仿佛在接住那些飘散的香甜。她总说:"粽子要趁着热乎气儿捆,福气才不会跑掉。"此刻,她正将棉线咬在齿间,手腕翻转如蝶翼轻颤,三绕两缠就给鼓胀的粽身系上蝴蝶结,那动作比年轻时绣花还要仔细三分。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">灶台边的老搪瓷盆里,浸泡的糯米泛着珍珠光泽,混着几颗暗红的赤豆,像撒落的星辰。祖母会用木勺轻轻搅拌,每粒米都裹着她掌心的温度。最特别的是包蜜枣粽时,她总要用牙齿咬开枣核,说机器去核的枣子"没了魂儿"。我曾偷偷观察,她布满沟壑的脸颊因用力而微微鼓起,苍老的手指捏着枣肉,小心翼翼地剔除枣核,生怕碰碎了这份甜意。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">那年暴雨突至,河水漫过石桥,阻断了回家的路。我在电话里哽咽着说想吃粽子,原是句无心的话。深夜十一点,门外突然响起急促的敲门声。浑身湿透的祖母举着保温桶站在门口,发梢滴落的水珠在水泥地上砸出朵朵小花。"快趁热吃,"她喘着粗气,"特意包了小个儿的,好下口。"保温桶里,六个裹着荷叶的迷你粽挤得紧紧的,像一群怕冷的小娃娃。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">包豆沙粽时,祖母总爱讲老故事。她将去年腌渍的桂花蜜拌进豆沙,木勺搅动的节奏和着她的声音:"从前大户人家小姐出嫁,陪嫁箱子里都要放九屉粽子,取长长久久的意思。"说着说着,她的目光会飘向窗外的老石榴树,那是祖父亲手栽的。有次我撞见她对着包好的粽子发呆,布满皱纹的脸上挂着笑,又含着泪,手里攥着张泛黄的照片——照片里年轻的祖父戴着草帽,蹲在粽叶田里挑最宽最绿的叶子。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;"> </b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">今年端午,我学着祖母的样子包粽子。当棉线从指间滑落第三次时,突然明白那些紧实漂亮的绳结里,藏着多少岁月沉淀的耐心。视频里,祖母隔着屏幕指导:"粽叶要像叠小船那样窝出角儿,对,再往左偏半寸。"她教得认真,我学得笨拙,可蒸腾的热气里,两代人的笑容渐渐重叠。咬开自己包的粽子,米粒间溢出的不仅是香甜,更是时光酿就的绵长思念,从舌尖暖到心底,化作眼眶里打转的晶莹。</b></p>