暮色漫过屈子河畔的芦苇荡时，青石板上的苔痕泛起微光。我将艾草系在垂柳枝头，忽见涟漪深处浮起一袭广袖，那人腰间的兰草香囊沾着两千年前的露水，与我手中的粽子在风中轻轻晃动，恍若跨越时空的呼应。 “先生可还记得这条河？”我抚过河岸的断碑，残字里“正则”二字被月光洗得发亮。屈子指尖划过斑驳的石壁，溅起的水珠竟凝成细小的《离骚》残句，“路漫漫其修远兮……当年我在此投下竹简，原以为会沉入岁月深处。”他望着河面漂浮的河灯，烛火映得面容忽明忽暗，“却不想如今化作千万盏明灯，照亮后人的求索之路。” 我展开带来的《楚辞》抄本，墨迹未干的批注在风中沙沙作响。屈子俯身凝视，眼中泛起泪光：“原来千年后，仍有人读我的诗，解我的愁。”他拾起一片飘落的粽叶，叶脉间流淌着楚地歌谣，“端午裹粽投江，原是楚人护我尸身的心意，却不想成了传承千年的习俗。”河面突然翻涌，无数竹简破水而出，每一片都刻着不同时代的字迹，“你看，这滔滔江水冲不毁的，是人们对高洁品格的向往。” 暮色渐浓，河畔响起此起彼伏的锣鼓声。龙舟劈开浪花疾驰而来，船头的少年高举旌旗，恰似当年持戈的楚军勇士。屈子望着竞渡的人群，衣袂与鼓点同频飞扬：“当年我叹‘举世皆浊我独清’，如今方知，这世上始终有坚守正道的人。”他将香囊系在我腕间，兰草香气混着艾草的辛香，“端午不仅是纪念，更是对‘虽九死其犹未悔’精神的延续。” 当最后一盏河灯漂向远方，屈子的身影逐渐消散在薄雾中。我握紧手中的香囊，忽然明白：屈子河畔的这场对话，不是终点，而是新的起点。每个系在门楣的艾草，每颗包裹着赤子之心的粽子，每次龙舟竞渡时迸发的呐喊，都是后人与古人跨越时空的约定——让正直与理想，永远在华夏大地上生生不息。