<p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 奶奶的厨房之—晒豆腐的午后</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 有一年初春,风已经暖了,但屋檐下还滴着昨夜的雨。奶奶说:“天晴了,晒豆腐去。”</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 豆腐是前一天晚上就点好的,嫩生生地卧在锅里,用白纱布一包一包轻轻托起。奶奶把每块豆腐都放在竹匾上,用一层纱布盖着,搬到屋前最暖的一块空地上,正对着太阳。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> “晒一晒,豆香才结实。”奶奶说这话的时候,手里正把最后一块豆腐轻轻摆正。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 那一下午没什么事做。我坐在门口,看着太阳慢慢把水气吸走,豆腐的边角开始泛起微黄的色泽,风吹过来,吹动纱布一角,露出豆腐的一边,那模样,像是沉默的人悄悄笑了一下。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 邻家的小鸡溜过来,被奶奶赶回去,说“还没定型,别啄了”。她说这话时的神情,有点像我小时候摔倒了,她不让我摸伤口,说“结痂前不能碰”。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 那块晒豆腐的空地,其实也晒着她的耐心,一天里的光景慢慢溜走,等黄昏来临的时候,她收起竹匾,把豆腐一块一块收进篮子,就像收起一篮柔软的阳光。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 那天的豆腐,第二天做成了煎豆腐,两面金黄,外酥内嫩,奶奶夹给我一块,说:“你吃的这块,晒得最均匀。”</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 现在在城市的超市里,我偶尔也会买块豆腐回家,但无论做得多么仔细,都少了那点阳光的味道,日子久了,也慢慢懂得:原来有些味道,是天光地气慢慢煨出来的,是一种叫“耐心”的温柔。而奶奶,是我人生里,最会“晒豆腐”的人。</span></p> <p class="ql-block"> 你好,欢迎关注《云上纸笺》,在这里,字是温柔的落脚点,云是飘过心上的片段。我用一支笔,写风、写花、写人间轻语。愿每一次相遇,都在诗意里慢慢发芽。</p>