残香如梦

天山骑手

　　初夏的狂风把最后几片花瓣吹落花枝时，我站在凄凄冷冷的小区绿荫下，看它们蜷曲着往泥里坠。花瓣边缘泛着锈色，像褪了色的信纸，又像没有温度的石头——隐隐作痛。

风掠过楼顶的红瓦，沙沙声里忽然混着旧日笑语。我曾把凋落的花瓣夹在《飞鸟集》第811页，你说这是永不褪色的书签，而今诗集躺在泥土里，已生出绿斑，像极了你转身时投下的阴影，在岁月里发酵成苔。

暮色漫过粉色红色的勺药花时，惊觉指尖触到的只有冰凉花瓣——那抹淡粉正在掌心蜷缩成枯萎的船，载着那年的晨露与星辉，沉进记忆的深潭，却总在月圆之夜浮出粼粼的残光。

夜风裹着残香叩窗棂时，我望见玻璃映出双重影子。冰冷的手却攥着已渐渐卷起的花瓣，碎了落在地上也浑然不觉，原来心痛是攀着年轮生长的藤，每次的心痛都藏着细小的芽眼，待季风转向便疯狂抽枝，将心壁爬满带刺的绿。

风吹落了最后半朵倔强的花。褪成月白的瓣片仍保持着盛放的姿态，像凝固在琥珀里的蝶，翅膀上还凝着未说完的耳语。我忽然读懂所有夏花的执念：零落成泥的，何止是残红，分明是年复一年不肯结痂的旧梦，在雨里反复发芽，在风里永远年轻，在每道裂开的伤口深处，都开着永不凋零的、带血的花。