雁渡寒潭11251969,图片来自网络 <p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> 大树有爱也有泪</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:18px;">树不会说话,但每一圈年轮都记得眼泪的温度。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:18px;"> ——题 记</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">五月,熏风。阳光不燥不烈,微风不寒不凉。却总是有一种让人痛哭的感觉。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">大东北的五月,有风,有雨,有爱,也有泪。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">扶余县城的南郊,有一条古老的土路,崎岖又坎坷,只有羊群在路上行走,及农民春夏秋冬生产劳动用这条路。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">5月11日,母亲节,实在是想起老家,思念我的母亲。已然徒步到这熟悉得不能再熟悉的乡村土路。这是通往我老家的路。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">两边是车道,路中间,挺立着稀疏的大杨树。它们粗粝、干裂,还在生存、生长。但却迎着风,抗着冻,昂着头,指向天空。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">路旁,几户扣蔬菜大棚的人家,房子都不大。其中一户在房墙根处,栽种一排萱草,此时,绿绿葱葱,为什么单单种这萱草花,这不得不令我产生许多联想。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">站在高处,望向老家。一阵风吹过,风里裹挟着真爱与思念,也裹挟着过往的忧伤。</span></p> 油灯下的一针一线 <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">1979年,我在读高中。家距离镇上第一中学有10华里,就是在这条土路,我骑着破旧自行车,每天早上六点到校,每天晚上六点到家。不知道吃了多少苦,更苦的还是母亲。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">眼前浮现妈妈在煤油灯下,给我做鞋的情境。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">那年春天,倒春寒在窗棂上凝成水珠。煤油灯下,母亲要给我做一双鞋,让我踏踏实实地走上学这条路。顶针在她枯瘦的食指上闪着微光。麻绳穿过锥子扎出的针眼时,麻绳被两股力,拽得紧绷。煤油灯光,在她身后投出巨大的影子,她的影子跟着动作起伏,鬓角的白发在灯下泛着银光。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">一双鞋底,鞋底上密密麻麻的针脚,不知就这样纳上多少针。锥子扎透千层布的时候,妈妈很吃力。她的手腕上,有个筋包。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">母亲生养我们哥姐六个孩子,也不知道就这样做了全家人的多少双鞋。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">煤油灯光很暗,我的眼前模糊了。朦胧的泪眼,与油灯的灯花,把我们的影子熔成一团。</span></p> 大田地里的苦菜花 <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">路旁,大片的田地,农民已经播种玉米完成。树带里,苦菜花,勾起我往昔记忆。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">我是1960年出生,后来才知道,正赶上三年自然灾害。1959至1961年全国性饥荒期间,东北地区农村普遍出现挖野菜、剥树皮充饥的现象。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">上小学的时候,那个年代农村生活很艰苦。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">三伏天里,母亲还要带着我,顶着烈日,到炙热的田地寻找野菜,汗水浸透衣衫,手指被野菜汁液染成深褐色。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">蝈蝈的鸣叫撕开三伏天的闷热,母亲左手攥着泛黄的布袋,右手握着小镰刀,褪色的蓝布衫,在洗得发白的衣领上洇出深色痕迹。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">我也跟在她身后,吃力地挖着苣荬菜,还有苦麻菜。苦麻菜很苦,我感到妈妈的心更苦。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">太阳在头顶,布袋渐渐装满。归途上蝈蝈叫得更稠了,母亲的蓝布衫后背结出盐霜,在阳光下闪着细碎的光。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">她重复了二十多年,夏天挖野菜。时光流逝与生活重担在她身上刻下印记,也留下病根。肩扛起的布袋子像朵随时要飞走的苦菜花。</span></p> 秋阳中那长长身影 <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">1976年,我在农村戴帽中学上学,放学后,要去很远的庄稼地接母亲。每年秋天,她都要到大地捡庄稼。也就是捡拾生产队收割后的零星落在地里的黄豆枝与角,玉米棒,高粱穗,小麦穗等。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">暮色漫过生产队的大豆田时,我瞧见了母亲单薄的影子。母亲是小脚老太,头上总是梳着“疙瘩揪”。穿着偏襟夹袄,腿上扎着绑带。完全是清朝满族人的性格。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">母亲坐在地头,花白头发被汗水粘在额角,嘴唇有些干裂。她正用皴裂的手捆着捡拾的成果。整个人抖得像风里秋天的孤独萱草。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">看见我来了,她很高兴,还是想让我背一部分,她自己也背一部分。我坚决不同意。这一天,她已经精疲力尽了,我毅然背起一捆大豆枝向家走去。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">夕阳斜照,把我们的影子抻得老长。暮色里的归途飘着炊烟,母亲紧紧地跟在后面,生怕我滑倒,像护着雏鸟的雀。此时,生产队马厩里,饲养员的马灯已经亮了。</span></p> 冬夜煤油灯与饭盒 <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">大东北的冬天特别冷,雪又多。那年我刚升高中,每天要摸黑走10里雪路去镇上。天天骑着车,背着书包与饭盒,奔命于这条路。有时,遇上夜里下雪,早晨我就推着自行车跑。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">凌晨5点,室内冻得人都哆嗦。煤油灯在锅台上投下浑圆的光晕。母亲就站在光晕里,用冻得发红的手指团着玉米面团。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">母亲还要给我装饭盒。她总说,“到学校,好好学习,中午要吃热乎饭。”我望着她的高大背影,咀嚼着饭,咀嚼着人生的酸甜苦辣。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">母亲就这样端着煤油灯,从卧室到厨房,从厨房到卧室,来回走着,忙着。做大碴粥,贴玉米面大饼子。可是,饭盒里,却给我装满小米饭炒鸡蛋。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">碎冰碴似的月光从她鬓角的白发里渗出来。天蒙蒙亮时,她亲手把沉甸甸的饭盒装进我的书包,饭盒的冷光映着煤油灯最后的火苗,似乎要把整个黎明都装进去。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">然而,却再也照不见那盏在寒夜里摇晃的煤油灯。就在1981年,我刚刚参加工作,母亲就积劳成疾,肝癌夺去她的生命。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">有时候,我就想,上帝有何理由这么早就把我的母亲召回去呢。难道是她的心里太苦了,上帝觉得她受不住了,于是就召回了她。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">我孤独地站在这安静的林带里,闭上眼睛,再张开双眼。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">“想你的时候,望望天,你的轮廓不断浮现,你从来没离开我的视线。”</span></p> <p class="ql-block"><span style="font-size:18px;"> </span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">往回走,又看见道旁人家的一排萱草。它,像母亲体柔性刚;它,像母亲倔强清丽;它,像母亲舐犊情深。萱堂有爱,还有天人永隔的思念。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;">萱堂的母亲,我的妈妈啊,您是一颗萱草,您又是一颗大树。您给了我们无限的爱,又给我们留下思念的泪。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:18px;"></span></p>