一群喜鹊在飞

刘颖（乔乐）

文/刘颖

清晨，细碎的喧闹穿过窗棂。推开吱呀作响的木窗，十几只喜鹊扑棱棱地掠过灰白的天空，打着旋儿坠入青瓦间，我呆呆忘着，听着。

我已经寄住姥姥家第五个年头了。起初总被它们的聒噪扰醒，后来却渐渐习惯了这些长着褐色喙尖、身披黑白羽衣的常客。春日里，它们把晾晒的花布单当作飘摇的舞台，在绳上蹦跳嬉戏。雨天时，又挤在屋檐下叽叽喳喳，像是在商量着什么秘密。姥姥总念叨“门槛不能踩”。我便乖乖坐在门槛上，托腮望着院子里蹦跶的喜鹊。看着它们成双成对地梳理羽毛、相互追逐，心底泛起一丝酸涩——连他们都有伴，而我却孤孤单单地在小院里想家。

特殊年代的风雨中，因父亲的缘故，怕召来非议，我受伤害，姥姥用瘦弱身体，把我紧紧护在她羽翼之下。“想得心知近寒食，浅听喜鹊望归来”。看着成双的喜鹊，更觉自己孤孤单单。但姥姥的爱总能温暖我。寒冬腊月，她背着舅舅家哥哥偷偷从坛底摸出流油的咸鸭蛋，让我在没有人的地方吃，或是从灶膛里掏出煨得喷香的烤红薯、土豆。糙米粗粮虽不精致，却在姥姥的悉心照料下，成年后让我比妹妹高出半头，想来是这乡间的地气，最养人，也包含姥姥深情的爱。

多年后重访故地，老房子的木门斑驳开裂，窗棂上的糊纸早已被岁月撕成碎片，荒草漫过石阶，爬满了时光的痕迹。然而，熟悉的鹊鸣依然在耳畔响起，听的我泪流满面，恍若回到了往昔。青山依旧，老屋仍在，可姥姥不在。过来一位老者颤巍巍地问：“找谁？”我提起妈妈和姥姥，他混浊的眼睛突然亮了起来：“对，对，太像你爸爸了。”那一刻，我很诧异，当年扎着羊角辫的小女孩，如今已成人，他竟然还认得。我笑着应和，心底奇怪——原来在漫长的时光里，有些记忆、有些牵挂，会瞬间复活。

暮色渐浓，最后一抹余晖染红天际，群鹊化作天际的黑点，振翅远去。鹊鸣再一次在耳畔回响，那不仅是对美好生活的期许，更是岁月里，生命与自由交织的动人歌谣。