<p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 那些年煮芋头饭的日子</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 那年下了一场绵绵的春雨，菜园子泥泞，柴火垛也湿了一半，奶奶却在那天烧了一锅芋头饭。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> “雨天吃热的，才不会有湿气。”奶奶一边烧火，一边把洗净的芋头切成小块，芋头块方方正正，像一间间要垒好的小屋。大米淘好，放在锅里，又加上了一点玉米糁，奶奶说那样煮出来“才不腻”。我蹲在灶边，看着锅盖吱呀吱呀跳个不停，一股香气就这样伴随着锅盖的吱呀声，慢慢溢了出来——带着芋头的甜味，米饭的香气，还有柴火咕咕作响的温暖……</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> “饭好了，不急，焖一焖才入味。”</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 奶奶总是这样，一句话里有食谱，也有道理。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 那个时候我不知道“家的味道”是什么，但是我知道，每当锅盖掀起的那一瞬，我就觉得，世界被一口热饭安慰了。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:20px;"> 现在城市的雨天，再没有芋头的甜味、米饭的香味，现在煮的饭再精准，水量再恰当，也煮不出那时候锅底微糊的香脆，也许只有奶奶的手，才能烧出那种土灶和柴火知道的火候，才会捧得住岁月的温柔。</span></p> <p class="ql-block"> 你好，欢迎你关注《云上纸笺》，在这里，字是温柔的落脚点，云是飘过心上的片段。我用一支笔，写风、写花、写人间轻语。愿每一次相遇，都在诗意里慢慢发芽。</p>