<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">有母亲的人，心是安的。无论多大年纪，只要喊一声"妈"，便又成了孩子。而今我站在五月的阳光里，却像一叶失了锚的小舟，在茫茫人海中飘摇。母亲去了，带走了我最后一点做孩子的权利。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">天堂之说，不过是活人的慰藉。我宁愿相信母亲已化作了风，化作了雨，化作了清晨窗棂上的一缕阳光。她不再需要为儿女操劳，不必再守着电话等一个永远不会打来的电话，她自由了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">从前，母亲的絮叨总让我厌烦。"天冷了多穿些""记得按时吃饭""路上小心"——这些话语像老唱片般循环播放。我敷衍地应着，心里却盘算着如何逃离这令人窒息的关怀。如今想来，那些絮语里浸透了多少说不出口的爱。人总是这样，拥有时不觉珍贵，失去了才知可贵。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">工作后，我回家的次数屈指可数。母亲每次来电，我总说"忙"，然后匆匆挂断。我把时间给了同事、朋友、陌生人，唯独吝啬于最爱我的人。我以为来日方长，却不知世事无常。直到那天，母亲的电话永远无人接听，我才明白什么叫"子欲养而亲不待"。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">夜半梦回，常看见母亲的身影。她站在老屋的门口，穿着那件蓝底带着小白花的衬衣，朝我招手。我想喊她，却发不出声音；想追上去，却迈不开步子。醒来时，枕边已湿了。窗外星光点点，我固执地认为最亮的那颗是母亲的眼睛。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">五月又至，街上的康乃馨开得正好。往年这时，我会买一束最鲜艳的带回家。母亲总说"花这钱做什么"，却笑得比花还灿烂。如今花店还在，买花的人还在，收花的人却不在了。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我渐渐明白，死亡不是终点，遗忘才是。母亲虽然走了，但她教我系的第一颗扣子，为我熬的第一碗粥，还有那些被我厌烦的叮咛，都融进了我的骨血里。她活在我每一次呼吸中，活在我每一个选择里。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">老屋的小沙发还在阳台上，仿佛母亲刚刚起身。我坐下，闭上眼睛，听见风里传来熟悉的絮语："喜，你回来了。"</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">是啊，母亲一直都在。只是换了一种方式，继续爱着我。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 乙巳年母亲节</p><p class="ql-block"><br></p>