<p class="ql-block"> </p><p class="ql-block"> 文/谢颖</p><p class="ql-block"> 父亲走了以后，我再也没有快乐过，下班路上，遇见步履蹒跚的背影，瞬间湿了眼眶，每个影子都像极了父亲，可是每一个都不是他，当我恍然间意识到父亲再也回不来了，一个人站在川流不息的人群，泪雨滂沱。</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 旧时记忆里，父亲在县城的企业上班，每到月末，我和弟弟都会站在村口等父亲归来，远远地看见班车开过来，我和弟弟飞奔着扑进父亲怀里，父亲是个魔术师，总会变出各种各样的糖果，给我变出粉色的发卡，萤火虫配合着父亲的魔术翩翩起舞，我和弟弟开心的手舞足蹈，每一次等待，每一次归来，都是父亲赠予我们童年的仪式感，也是温柔的梦想和力量。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 7岁那年，父亲陪我第一次看见了呼啸而过的绿皮火车，父亲说，总有一天，你会长大穿上铠甲，奔向山的那一边，火车可以带你去任何想去的远方。后来，我走过很长很远的路，领略了父亲所描述的场景，我渐渐懂得，远方不是一座城市，一个终点，远方是宇宙，是无涯，是人心的辽阔，是灯塔的微光，是用力奔跑才能追赶的光亮。</p> <p class="ql-block">23岁那年，我披上了嫁衣，父亲说婚姻不是围城和枷锁，而是彼此助力，共同成长，身份的改变，不是束缚，你要永远记得所有身份的前提，是首先做好你自己，保持精神独立、人格独立、经济独立，培植强大的内心世界，才有足够的自信和底气，做好女儿、妻子和母亲的角色。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block">26岁那年，我做了母亲，从十月怀胎到一朝分娩，我承受了24根肋骨同时骨折的痛苦，父亲说，母亲的身份即是荣耀也是考验，原生家庭的烙印，会镌刻在每一个孩子的身上，为生命之中注入生生不息的爱和希望，多年以后，你的孩子将复刻着你的模样。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block">40岁那年，我问父亲，人会有来世吗？父亲说，那是对于今生无能为力的人，一种慰藉和愿景，如果今生都无法掌控，何谈来世。</p> <p class="ql-block"> 如今，当我再问起那些未知的问题，已经没有人再替我回答，我们终于明白，所谓父女一场，父亲只能陪我走到这里，父亲在，我还可以承欢膝下，父亲走了，谁也无法替代他，未来的日子，只剩我一个人孤军奋战，单枪匹马……</p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 无数个日夜，我总会在某个瞬间突然想起他，想起他勤劳忍耐的一生，从不屈从于命运的倔强；想起他风华正茂的时光，穿着双排扣的西装，笔直的西裤，从车站刚刚下车的场景；想起那些夜深人静的夜晚，父亲拿着手电去学校接我的身影。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 多年以后，我又回到了我们小时候的家，庭院里的农具摆放的整整齐齐，就像父亲从未离开一样，我扛起父亲用过的锄头，行走在田间陌上，山上的杏花开了，夜晚闪烁着萤火虫的光亮，我静静地守在父亲睡着的故乡，就像年少时，父亲守护在我身边一样………</p>