<p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">三岁时的记忆,多半是模糊的,但有些却格外清晰。那一年,生产队的大食堂还在,一百多号人排着长队,像一队蚂蚁,缓缓移动着领取饭菜。食堂的烟囱里,玉米秸秆燃烧的青烟袅袅上升,混着饭菜的气味,飘散在冬日的空气中。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">母亲在食堂里做饭。我常蹲在灶台旁,看那橘红色的火舌舔着锅底,听玉米秸秆在火中噼啪作响。那天,食堂院子里堆着新收的玉米秸秆,我和几个孩童钻进去翻找,手指在干燥的秸秆间摸索,希望能找到遗漏的玉米棒子。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">忽然,我的指尖触到了一个硬物——一个比鸡蛋略大,半边有玉米粒的小棒子。那一刻的欢喜,至今想来,仍能感到胸口微微发热。我攥着这意外的收获,奔向母亲,像捧着一件珍宝。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">"我在灶堂里给你烧一烧,我儿还能充一充饥。"母亲说着,接过那半边的玉米棒子。灶火映着她的脸,额头上沁着细密的汗珠。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">不多时,母亲递来一个黑乎乎的玉米棒子。其他孩子围拢过来,眼睛里闪着羡慕的光。我把这珍贵的食物藏进棉袄口袋,仿佛这样就能永远占有它。然而,火星尚未熄灭——先是有人惊呼,接着是母亲慌张的脸,她从我的口袋里掏出那烧焦的玉米棒子,手指被烫得发红。火灭了,棉袄前襟留下一个焦黑的洞,孩子们的笑声在食堂院子里回荡。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">翌日清晨,我穿上棉袄,发现前襟上多了两朵"花"——母亲用碎布补好了那个洞,针脚细密,在晨光中显得格外鲜艳。一朵是昨夜的火烧痕迹,另一朵是母亲的手艺。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">许多年过去了,人民公社早已成为历史名词,大食堂也消失在时间的长河里。但那件开花的棉袄,却一直留在记忆深处。饥饿年代里,一个烧焦的玉米棒子就是无上的美味;而母亲在困顿中绽放的爱,比任何锦衣玉食都更为珍贵。</b></p><p class="ql-block ql-indent-1"><b style="font-size:22px;">前襟上的两朵花,一朵是贫穷的印记,一朵是母爱的象征。它们并排开在我记忆的棉袄上,永不凋谢。</b></p>