<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 卧龙月季花海，我原以为不过是又一处供人拍照的俗艳之地。然而，当我踏入那片被阳光晒得发烫的花丛时，却意外地触到了某种更为深邃的东西。</p><p class="ql-block"> 花是极好的。红的、粉的、黄的、白的，各色月季在五月的风里摇曳，层层叠叠，如浪如潮。游人们穿梭其间，举着手机，摆出各种姿势，脸上堆着笑。花海边上，几排小商贩兜售着水果、小吃与咖啡和冰茶的叫卖声与花香混在一处，倒也和谐。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我与老伴沿着花间小径缓步前行，忽然注意到花丛下伏着几个园丁。他们皮肤黝黑，手上缠着胶布，正埋头修剪着残枝败叶。花是娇贵的，需得日日照料，稍有不慎便要枯萎。园丁们沉默地工作着，汗水滴入泥土，无人注目。游人们从他们身旁经过，目光却只向上，投向那些盛开的花朵。</p><p class="ql-block"> 一位老园丁引起了我的注意。他约莫六十岁上下，背已微驼，却仍跪在花下，用一把小剪刀仔细地除去枯叶。我蹲下身，问他种了多少年月季。他抬头看我一眼，眼中闪过一丝讶异，似乎不习惯有人与他搭话。</p><p class="ql-block"> "三十多年了。"他答道，声音沙哑，"从这片花海还是荒地时就开始。"</p><p class="ql-block"> 我问他可觉得辛苦。他笑了笑，露出几颗黄牙："花好看就行。我们这种花的人，不就是让花好看的么？"</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 正说着，一群年轻人嬉笑着挤过我们身边，险些踩到老园丁的手。他们浑然不觉，只顾着寻找最佳拍摄角度。老园丁缩了缩身子，往花丛深处挪了挪，继续他的工作。</p><p class="ql-block"> 我忽然想起曾在某处读过，月季花期虽长，但每朵花从绽放到凋零，不过十余日光景。园丁们年复一年地劳作，培育出一季又一季的绚烂，而他们自己却如同花下的泥土，永远隐在暗处，无人问津。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 离开花海时，夕阳西斜，为花丛镀上一层金边。回望那片绚烂，我忽然明白，美从来不是凭空而生。每一朵盛开的月季下，都藏着无数看不见的汗水与老茧。而我们这些赏花人，大多只愿看见花朵的娇艳，却不愿低头看一眼那些使花朵得以绽放的双手。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 花海依旧热闹，游人的笑声随风飘散。我走出大门，听见身后一个孩子问他的母亲："妈妈，花是怎么长出来的？"</p><p class="ql-block"> "是园丁叔叔们种的呀。"母亲答道。</p><p class="ql-block"> "园丁叔叔是谁？"</p><p class="ql-block"> ……</p><p class="ql-block"> 声音渐渐远去，答案已不可闻。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">.</p>