<p class="ql-block">《苔衣》默斋主人散文</p><p class="ql-block">秋风吹过窗台时，总有些落叶误入别人的院落。我望着那些蜷缩的金箔在墙角发皱，终于明白世上本就没有恰好的归宿。人们总爱说血缘是藤蔓的绞缠，可这世间的藤啊，都在暗中计算着攀附的角度。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">那年我捧着半碗粥站在老墙下，看藤萝的触须在砖缝间游走。它们总要贴着最温暖的砖石生长，却把阴影留给根须下的苔藓。就像那天递出去的伞，终究在暴雨里翻折成铁骨，淋湿的掌心攥着伞骨折断的脆响——原来所有倾斜的伞面，都丈量过心头的晴雨表。</p> <p class="ql-block">深夜的镜子会渗出银白的雾。镜中人替我擦拭眉间的霜，说灵魂相近不过是水仙临水的谎。我见过太多温柔沉入深潭却不曾泛起涟漪，就像猫儿蜷在阳光里梳理毛发，总有些银亮的细雪飘落，在旁人的衣襟上开出嫌弃的花。</p> <p class="ql-block">老墙的苔衣总在雨季脱落，露出底下砖石冷硬的棱角。那些被雨水冲刷下来的绿，不过是最初用来伪装修饰的浆。如今我独坐荒园，看月光把影子浇铸成铁，终于懂得真正的强大原是任寒霜在眉间结晶，任铁锈在掌心开出暗红的花。</p>