诗歌《春雨》

蒋月儿

雨痕在窗上蜿蜒，

像未写完的信笺，

被风的手指，

一页页掀散。

光，渐渐瘦成影子，

斜倚在墙角，

与尘埃对话，

说起某个泛黄的午后。

我数着年岁的年轮，

它们忽然变得锋利，

割痛记忆的脉络——

那些鲜活的，

渐渐褪成标本。

身体是一座旧房子，

骨骼是梁木，

被时光蛀蚀，

而心跳，

是固执的钟摆，

不肯停下。

世界在窗外更迭，

春天推倒冬天，

像孩子推倒积木，

而我的季节，

停在某片落叶的背面。

当最后的雨滴落下，

我将成为，

泥土里的一句暗语，

等某个春天，

被一朵花轻声念出。