远去的垛柱

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故乡的晒谷场边，至今立着几截被岁月啃得斑驳的木棍。苔痕顺着裂纹爬成深绿的脉络，偶有檐角漏下的阳光掠过，恍惚能看见它们年轻时的模样——油亮的木质肌理里，藏着整个村庄的晨昏。

一、木色里的春秋

垛柱该是农耕文明最温润的注脚。在浙东丘陵的褶皱里，它有太多亲昵的称呼：担柱、担棒、短柱，每一声呼唤都带着谷粒的糙感。祖父总说，这物件是庄稼人的第三条腿，少时不懂，直到看见他弓着背挑着两筐红薯在田埂上走，垛柱在肩头与扁担咬合出笃笃的节奏，才惊觉那截木头如何将百斤重量分解成脚掌下的细碎震动。

通用型垛柱是最常见的老友。选料必得是山毛榉或是檀木，伐下后要在檐下晾足三个梅雨季，等树脂收尽了，才用墨线量出与肩齐的长度。父亲做垛柱时总戴着老花镜，锯子啃过木料的声响像秋风吹过竹林，木屑簌簌落在他蓝布围裙上，像撒了把碎金。顶端的凹槽要对着天光修磨半日，直到能严丝合缝卡住扁担的弧度，再在离顶五厘米处削出十厘米的斜面，这道工序讲究“深两分，斜三分”，父亲的掌心常年留着被刨刀磨出的茧，摸上去像老树皮，却能精准感知每一道木纹的走向。

毛竹垛柱则带着山野的狡黠。必须在竹林里寻那长歪的杂木，挑出天然生着Y形枝桠的，锯下来后用炭火炙烤枝桠处，逼出油脂的同时让木质更坚韧。我曾见过大伯用这样的垛柱叉住整捆毛竹，竹尾在身后扫出沙沙的响，他弓着的背影像座移动的小山，垛柱的Y口却稳如磐石，将青竹的脆响都兜住了。

二、劳作里的诗行

七月的稻田是燃烧的金浪。生产队的男女老少弓着腰割稻，扁担在肩头压出深红的痕，垛柱便成了移动的支点。挑夫们走在田埂上，脚步与垛柱敲击地面的节奏合着，像敲一面无形的鼓。上坡时，垛柱斜支着抵地，前脚借着力往上蹬，后脚的泥块被带起，在夕阳里碎成金粉；下坡时，垛柱横在身前如船桨，稳住重心的同时，能看见水面倒映的挑夫剪影，随着步伐轻晃，像一幅流动的水墨画。

最难忘那个月暗星稀的夏夜。二十个青年突击队员挑着水泥走在乡间小路上，垛柱与扁担碰撞出细碎的响，像撒了一路的铜铃。不知谁起了头，号子声突然破了夜的寂静，“嘿哟嘿哟”的调子裹着汗水落地，惊飞了树丛里的宿鸟。队长喊“垛一垛”时，众人齐齐将垛柱顿在青石板上，扁担滑落的瞬间，能听见彼此粗重的呼吸里混着稻花的香。有人摘下草帽扇风，有人用袖口擦汗，月光漫过年轻的脸庞，将疲惫镀成银色的勋章。

垛柱的妙用总在不经意间。邻家阿婶曾用垛柱赶跑过村口的恶犬，木棍敲在石板上的脆响惊得狗夹着尾巴逃；秋收时节，孩子们会偷拿闲置的垛柱当马骑，跨着在晒谷场上疯跑，木纹里的阳光便跟着颠簸起来。那些年的垛柱，不只是农具，更是生活的拐杖，是危急时的盾牌，是苦中作乐的玩具。

三、时光里的剪影

分田单干后，拖拉机的轰鸣渐渐盖过了垛柱的叩响。晒谷场上的木棍们被遗忘在墙角，任风雨将它们啃成空心的骨架。去年回乡，看见堂哥用叉车搬运粮食，金属的机械臂起落间，突然想起父亲临终前攥着我的手，掌心的茧子已经薄得像片枯叶，他说：“垛柱老了，人也老了。”

如今的乡村博物馆里，几截垛柱被擦得发亮，静静躺在玻璃柜里。标签上写着“传统农具”，却再没人能说出它们曾承载过多少斤稻谷，磨破过多少层老茧。某次路过小学，看见孩子们在课本里读到“杠杆原理”，突然想起垛柱顶端的凹槽，那不正是最朴素的力学实践？那些被岁月磨圆的棱棱角角，藏着先人们与土地对话的密码。

昨夜梦见自己又走在故乡的田埂上，肩头的垛柱随着步伐轻晃，远处传来熟悉的号子声。醒来时，窗外的月光正静静地淌，像极了那年夏夜，我们用垛柱支起的扁担上，凝结的汗水晶莹如霜。

远去的垛柱啊，你是农耕文明落在时光里的逗号，是一代人脊梁上的年轮。当机械的浪潮漫过田野，那些被握暖的木纹，那些与泥土共振的节奏，终将成为我们回望时，最温润的注脚。