<p class="ql-block">《枯荷记》（手机里的几张杂片）</p><p class="ql-block"> 池边的芦荻摇出第一缕秋风时，荷叶的绿意便褪成了斑驳的锈。蝉鸣渐弱，那些曾如舞裙般舒展的碧玉圆盘，如今蜷缩成褐色的纸灯笼，在斜阳里悬垂着不肯坠地。</p><p class="ql-block"> 晨雾漫过残茎，我总想起盛夏的清晨。采莲人的木桨破开绿绸，露珠在阔叶上滚成碎银，那时连水底的藕节都泛着青玉的光泽。如今只剩几支枯梗倔强地刺破水面，倒影里横斜的筋骨，恰似老人手背上蜿蜒的脉纹。</p><p class="ql-block"> 石阶上的苔痕又厚了几重。风过时，枯叶相互摩挲的沙沙声，比雨打新荷更令人心惊。某片翻卷的残叶突然折断，裂帛般的脆响惊起白鹭，它掠过水面时，翅膀掀起的涟漪揉碎了最后半塘碎金。</p><p class="ql-block"> 守塘人裹着旧棉袄蹲在柳树下，烟袋明灭间，他说去年此时，也有这样的薄霜落在荷梗上。说话时呵出的白气，像极了那些消散在秋风里的莲花香。（该文由AI技术生成）</p>