<p class="ql-block"> 厨房的油烟机轰鸣着，像永不停歇的老旧火车。妈妈的身影被蒸汽与油烟层层笼罩，只露出一双在油锅前翻飞忙碌的手。 </p><p class="ql-block"> 滋滋作响的油锅不断溅起滚烫的油星，在她手背的细纹间烫出一个个小红点，她却浑然不觉，全神贯注地将刚出锅的锅包肉，小心翼翼地码进白瓷盘，指尖残留的油星在灯光下泛着无尽的温柔。</p> <p class="ql-block"> “快尝尝，这次收浆火候刚好。”她的声音里满是期待，围裙上还沾着几滴金黄的糖汁。</p><p class="ql-block"> 我随意夹起一块，酥脆的外壳裹着酸甜的浆汁在舌尖散开，美味瞬间唤醒味蕾，可脱口而出的却是：“味道还行，就是太甜了，现在都讲究科学饮食，谁还吃这么甜腻的菜啊。” </p><p class="ql-block"> 她的笑容僵在脸上，像是突然被风吹散的云，转身去收拾灶台时，略微佝偻的背弯成我看不懂的弧度。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 记得很小的时候，爸爸出差，不会做饭的妈妈便带我去了楼下的一家朝鲜饭店。我的目光立马就被餐桌上那盘泛着诱人光泽的东西牢牢吸引，金黄的肉片裹着晶莹的糖霜，香气直往鼻子里钻。</p><p class="ql-block"> “来一盘吧，锅包肉，香脆香脆的，才12元。”老板娘热情地介绍着。我拽着妈妈的衣角，眼巴巴地望着她，满是渴望。</p><p class="ql-block"> 妈妈犹豫片刻，轻声说：“来一盘吧，多加点糖，再加点香菜。”从那以后，一向不沾阳春水的妈妈，竟开始钻研厨艺，把“锅包肉”做成了专属于我的美味。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 爸爸出差回来那天，不巧赶上停电。夏日的夜晚闷热难耐，蝉鸣声此起彼伏，吵得人心烦。</p><p class="ql-block"> 爸爸却一把将我高高举起，让我坐在他的肩膀上。那一刻，我伸手仿佛就能触到天上的月光，满满的月光洒在我的手上。</p><p class="ql-block"> 爸爸稳稳地托住我，笑着说：“儿子看，星星都到你手心里了。”我咯咯地笑着，觉得父亲的肩膀就是世界上最高的山峰，只要有他在，我就能触摸到所有的美好。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 后来，我离开家乡去远方求学，行李箱塞满妈妈亲手织的毛衣，每一针都裹着樟脑丸的清香。</p><p class="ql-block"> 电话里，她总是一遍又一遍地问：“吃得好不好？冷不冷？”那时的我，被寝室里同学们激烈的游戏大战吸引，被新奇的话题占据了全部注意力，每次通话都是满满的不耐烦：“知道了，知道了！别总把我当小孩。”</p><p class="ql-block"> 匆匆挂断电话后，便继续沉浸在属于我们年轻人的世界里，却忘了电话那头握着听筒、久久不愿放下的妈妈。</p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block"> 直到那天，我整理旧物，翻出一本泛黄的“宝宝成长日记”。扉页上是妈妈的字迹：“今天宝儿考了双百，奖励他最爱吃的锅包肉。”</p><p class="ql-block"> 后面的每一页，都密密麻麻地记录着我的身高、体重，还有每次生病时的体温。那些被我遗忘的时光，原来都被她妥帖地收藏在字里行间。</p> <p class="ql-block"> 窗外，月亮又圆了，皎洁的月光洒进房间。恍惚间，我仿佛又回到了那个初识锅包肉的小店，回到了被爸爸举过头顶的夏夜。</p><p class="ql-block"> 原来，父母的爱一直都是这样，笨拙却又坚定，像一棵沉默的大树，独自承受着风雨的侵袭，却把最温暖、最灿烂的阳光，毫无保留地留给枝头的嫩芽。</p><p class="ql-block"> 而我们这些被高高托起的孩子，在追逐梦想、仰望更高天空的时候，常常忘记低头看看那双早已布满老茧，却始终默默支撑着我们的手。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> </p> <p class="ql-block"> 厨房的灯依旧明亮，我轻轻走过去，从背后环住妈妈单薄的肩膀，轻声说：“妈，我想吃你做的锅包肉了，这次，能再甜一点吗？”</p><p class="ql-block"> 她先是一愣，随后脸上绽放出灿烂的笑容，眼角的皱纹里盛满了我从未读懂的温柔……</p><p class="ql-block"><br></p>