<p class="ql-block">文、图‖徐友俊</p><p class="ql-block">美篇号‖7394601</p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">星期六,陈娟第三次走进“梧桐巷”餐厅时,特意选了雾蓝色连衣裙。水晶吊灯在奶油色墙面上投下细碎光斑,每张餐桌都像被温柔的琥珀色滤镜包裹——这是母亲常说的“相亲该有的氛围”,可她指尖摩挲着菜单边缘,仍觉得那些光斑像无数双审视的眼睛。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">对面的男人叫周宇,藏青色西装熨得笔挺,递菜单时指尖关节泛着淡红。他说话带着国企职员特有的沉稳:“在设计院工作,主要负责基建图纸,朝九晚五,倒也规律。”咖啡杯沿沾着他淡淡的雪松香水味,陈娟忽然想起父亲常穿的旧衬衫,也是这样让人安心的气息。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">“平时喜欢在滨江步道跑步,偶尔去旧书店淘绝版书。”周宇指腹划过杯口,无名指根部有圈浅淡的日晒痕迹,“生活嘛,像杯温吞的茶,喝着没什么惊艳,却离不开。”</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">陈娟搅着焦糖玛奇朵的勺子顿了顿:“我倒觉得,茶要遇上懂它的人,水温、茶具、冲泡手法缺一不可。”她忽然意识到自己说得认真,耳尖发烫,“比如我周末在家烤司康,黄油融化时的香味,能让整个屋子都活过来。”</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">周宇笑了,眼角细纹里盛着暖光:“听起来很治愈。”他手机屏幕突然亮起,锁屏是张伦敦塔桥的照片,暮色中的河面泛着细碎金芒。陈娟顺口问:“这是你拍的?”他指尖迅速按灭屏幕,指节微微收紧:“朋友发的,说那边的雾总带着水汽。”</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">两人聊到暮色漫进窗棂。陈娟望着周宇领带夹上的碎钻反光,忽然看见未来在眼前铺展:他帮她调试烤箱温度,两人为司康烤焦的边角笑作一团;周末在滨江步道慢跑,他的白衬衫被汗水洇出盐花;甚至除夕夜在阳台挂灯笼,他举着浆糊罐说“往左偏半寸”……这些画面像她常看的老电影,带着温暖的颗粒感。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"></b></p> <p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">分别时,周宇替她按住自动门,西装袖口露出半截银色腕表:“下周设计院有樱花展,如果你——”话没说完,手机突然震动,他脸色微变:“抱歉,国外项目组的紧急电话。”转身时领带夹刮到门框,留下道浅痕。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">陈娟在原地等了十分钟,直到服务员来收杯具。手机在掌心震动,短信框里躺着周宇的消息:“其实,我觉得我们更适合做朋友。”奶白色桌布上,她的倒影微微发颤,像被揉碎的水彩画。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">回家路上,春夜的风带着晚樱的甜腻。陈娟盯着路灯下自己摇晃的影子,突然想起周宇按灭手机时的眼神——那片伦敦塔桥的暮色,或许从来都不属于他。玄关镜前,她卸到一半的妆容在灯光下显得滑稽,粉饼盒边缘还沾着上午精心扑的碎粉。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">第二天正午,陈娟在厨房煮罗勒意面。水沸声中手机跳出闺蜜的视频通话,林小羽的大嗓门盖过滋滋作响的橄榄油:“你猜我在LinkedIn刷到谁?你那个‘适合做朋友’的周先生,半年前还在晒和金发女友在伦敦的合照!定位就在塔桥边上!”</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">搪瓷锅里的水噗噗溅到手背,陈娟却感觉不到烫。视频里,周宇搂着穿驼色大衣的女孩,无名指上的银戒在阳光下闪着冷光——和那天他摩挲咖啡杯时的晒痕严丝合缝。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">“所以他来相亲,只是为了应付每周催婚的母上大人?”陈娟关掉燃气,意面在锅里泡成软烂的团。林小羽的声音突然轻下来:“听说他女友下个月就回国了,这场戏,你不过是个临时演员。”</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">暮色再次漫进窗户时,陈娟坐在梳妆台前。粉饼刷还保持着昨晚补妆时的弧度,眉笔在镜面上投下细瘦的影子。她忽然笑了,不是难过时的牵强,而是某种释然的轻省——原来那些精心搭配的衣裳、反复练习的微笑,终究抵不过别人剧本里的“应付”。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">手机屏幕在掌心亮起,相亲软件的注销按钮藏在三级菜单里。陈娟划过“确认注销”的瞬间,忽然想起上周烤焦的司康——焦黑的边角其实带着焦糖的香气,就像此刻心里某个角落,正剥落结痂的期待,露出底下鲜活的、带着痛感的真实。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"> </b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;">她关掉所有灯,让月光漫过空荡的餐桌。明天,或许该去滨江步道跑跑步,看看清晨的阳光如何漫过江面,而不是困在别人设定的“理想模板”里,等待某盏不属于自己的灯光。</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:20px;"></b></p>