津夜浣梦

慧一文

<p class="ql-block">陌生的天花板,</p><p class="ql-block">在天津的夜色里沉降。</p><p class="ql-block">父亲躺在床角,</p><p class="ql-block">床底下滴着月光。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">他低头承认尿床时,</p><p class="ql-block">八十六岁的羞赧,</p><p class="ql-block">和三岁一样明亮。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我端来搪瓷盆,</p><p class="ql-block">水纹晃动着,</p><p class="ql-block">1970年的铝勺,</p><p class="ql-block">2007年的药汤,</p><p class="ql-block">所有未能接住的时光,</p><p class="ql-block">都在波纹里,</p><p class="ql-block">轻轻荡漾。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">多好啊,</p><p class="ql-block">一盆永远端不满的水,</p><p class="ql-block">这次,</p><p class="ql-block">我终于来得及,</p><p class="ql-block">把毛巾拧成,</p><p class="ql-block">孝字的形状。</p>