<p class="ql-block">Will update the art piece later </p> <p class="ql-block">窗外的回声</p><p class="ql-block">赵毅丹·春晓</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">苏姗娜第一次感到“阳光有声音”，是在十岁那年。那天阳光明媚，像碎金一样穿过半开的窗帘，在地板上撒下一片柔软的金光。风吹动蓝白相间的窗帘，光影摇曳，她躲在帘后，小小的脸贴着窗边，目光贪婪地望着外头的街道。</p><p class="ql-block">她在等一个人。</p><p class="ql-block">那是她父亲。</p><p class="ql-block">三年前的一个雨夜，父亲收拾行囊，说要去很远的地方画画，去追寻一种“只有光能描绘的远方”。那天，苏姗娜没哭，只是一直盯着父亲的背影，直到他消失在雨中。</p><p class="ql-block">之后的每一天，她都坐在窗边。母亲说，父亲会回来，只是要画完最后一幅画。苏姗娜不明白那“最后一幅画”究竟有多远，但她相信，父亲一定还记得这buhu扇窗，还有这扇窗里的一双眼睛。</p><p class="ql-block">这天早晨，阳光特别明亮。风中带着一点咸味，仿佛有海的气息。</p><p class="ql-block">她又躲到了窗帘后，仿佛这是她的仪式，一个为重逢而布置的小舞台。她把脸凑过去，只露出半边脸和一只眼睛。阳光瞬间洒满了她的额头、眼睫和鼻梁，那种温度像父亲手掌的触感，轻轻抚过童年的记忆。</p><p class="ql-block">就在这时，她看见了他。</p><p class="ql-block">他穿着熟悉的深灰色风衣，手里拿着一个旧画筒，正从街角走来。他没看窗户，也没看楼号，只低着头一步步走着。</p><p class="ql-block">苏姗娜的心跳几乎停止了。她屏住呼吸，整个人像水彩画里尚未晕开的线条，被阳光定格成某种梦幻的形状。</p><p class="ql-block">但下一秒，她却发现，那不是他。</p><p class="ql-block">只是一个穿风衣的邮差。他停在对面的门前，递了一封信，转身离去。</p><p class="ql-block">苏姗娜没有哭。她只是慢慢把脸从阳光里收回来，像把一个美丽的误会轻轻放下。她坐回椅子上，眼睛还泛着光，仿佛那束阳光仍藏在眼底，温热未退。</p><p class="ql-block">母亲站在门口，看了她一会儿，什么也没说，只是把那一刻默默记在心里。</p><p class="ql-block">那年冬天，母亲偷偷画了一幅画：一个女孩，侧着身，坐在窗边，脸上流动着金色的阳光与惊喜的表情。母亲说，她只是想记住女儿“曾经如此相信”的样子。</p><p class="ql-block">多年后，那幅画被命名为《苏姗娜》，挂在城市艺术博物馆的正厅里。无数观众被画中女孩的眼神打动，他们猜测她在看什么，有人说是爱情，有人说是奇迹，但没人知道，她只是在等一个人，一个许诺带她去看光的人。</p><p class="ql-block">二十年后，苏姗娜成了一名画家，她画得最多的，是窗户。不同季节、不同光线、不同人影的窗户。她说，她喜欢那个“看”的姿势——仿佛一切都还未发生，而希望永远不会终止。</p><p class="ql-block">直到有一天，有个年迈的旅人，拎着旧画筒，站在她的画展前，久久不肯离去。他盯着那幅名叫《窗外的回声》的画，轻轻说了一句：“我画了一生的光，却始终没画完你。”</p><p class="ql-block">那是她父亲。</p><p class="ql-block">他们没有拥抱。只是彼此凝视，如同光与影的交错，彼此晕染、交融，仿佛他们从未分别过。</p><p class="ql-block">从此，苏姗娜又多了一幅画，画的是父亲坐在窗边，看着她画画的样子。阳光从外面洒进来，在他们之间，搭起一座无声的桥梁。</p> <p class="ql-block">此处窗門还沒有完成</p>